← К описанию

Андрей Демьяненко - Жизнь продолжается!



© Андрей Демьяненко, 2015


Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Голова

Портрет прошедшего года

от 16.07.14 до 16.07.15

Сорок не празднуют, я не праздновал. Я отмечал именины. День Ангела. Это было самообманом. Я умер в этот год. И родился вновь. И Ангел мой переродился. И недаром в портрете этого года столько ангельского. Сейчас мне сорок ОДИН.

Для тех, кто не знает: к своему дню рождения я выпускаю альбом, в который входят произведения, написанные за год.

16.07.15

Пыль за ухом

Седые волосы

Лысина

Лоб

Глаза

Нос

Губы

Грим

Ямочка на подбородке

Щетина

Пальцы у лба

Пыль за ухом

Бумажное

Мечется эхо по комнатам,
мечет звука икру,
рыбы ходят безмолвные,
курят земную кору.
Плавает дым загадочный,
будто мысли мои,
в дыме ясности мало,
каждый малёк смолит.
В комнатах много важности,
здесь каждая рыба – кит!
Булькают «бом!» бумажные.
Все комнаты здесь – кульки.
Мир – это лишь оригами!
Мегарыб непрерывный оскал
разбираю, вместе с кульками, —
вчера неверно собрал.

Далее

По плоскости земли ходят
по линейке свернутой в годы
быскрылые плоские звери,
нарисованные в двух измерениях.
Раздвигает двумерность
немеренно
этот голос безмерный:
идите с листа куда-нибудь,
вас эта плоскость достала!
вниз идите и далее, далее…
В этом голосе мнимый друг,
дающий лишь очевидный выбор:
плоскость-низ, либо-либо…
А в молчании слышен звук…
плоскости не догадываются, —
точно есть ещё один путь —
наверх, наверх и далее,
далее, далее, далее, далее

Ангел

Когда мир трещит по швам, как старо-маленькие брюки на толстой жопе, когда отовсюду приходят вести о смерти или просто плохие вести, когда отворачиваются близкие, отталкивают любимые – ты спускаешься под землю.

В метро.

На Старой Деревне.

За плечами рюкзак, нагруженный хламом, и даже не придумать, что там есть ценного, дорогого. Просто вещи. Пропади этот рюкзак, вряд ли вспомнишь, что там было.

Слезятся глаза после бессонной ночи, поёт живот, болит нога, желудок и голова…

Что за дикий набор!?

На переходе, где-то в лабиринтах подземки подходит мужик.

Он вроде опрятно одет, над длиной (приблизительно, как у тебя) седой щетиной потерянные глаза.

У мужика неровная прыгающая походка. Его пошатывает. Но скорее не как пьяного, а как вдетого, – с некоторой нервозностью…

Он подскакивает и спрашивает: «Ты ничего не боишься?!»

И ты отвечаешь: «Ничего не боюсь!»

Он сжимает кулаки.

Несколько раз.

Сжал-разжал-сжал.

Ты ждешь, когда в его руке появится нож.

Он выбрасывает руку вперёд, большой палец оттопырен.

«Сломай мне палец! – восклицает он.

Глаза его всверливаютя в твой череп.

Знакомься! Теперь это твой Ангел.

Седые волосы

Кулинария

Звонил тебе, родная, звонил,
исчерпал запас СМС,
нет ответа.
допустим, что пригласил,
на свиданье тебя, принцесса.
Хожу и радостно улыбаюсь,
друзья замечают – истерика.
Я жив, пока качается маятник,
пока стучит и-стер-и-ка.
Перебинтованною рукой
приготовлю салат,
я накрою на стол…
Я тебя буду ждать.
Ты не приедешь, конечно же нет.
Ну и ладно, понятно.
Крис-крис-крис, вот твой обед.
Иди кушать, сладкая!
Стынет истерика, – нечему там стучать.
для любимой готовил салат,
но доедят его крысы местные,
ты же не будешь его жрать —
салат из любви, руки и сердца.

Птенцы отношений

В детстве я держал птенца в руках. Его нежное, горячее тельце трепетало в моих сухих руках.

Я понял – это любовь.

Потом этот птенец умер.

Я взял его за лапки, вынес и похоронил. Я рыдал.

До сих пор тепло этого слегка оперенного птенца сидит у меня на руках.


Ты мне прислала ссылку. Эта ссылка суха, как мои руки. Зайду я на неё или нет – она умрёт, как птенец. Что за ерундень с этой ссылкой! Ми-ми-милые картинки с надписями. «Лав из» ей Богу!

Картинка первая гласит «Обниматься просто так». Двое на ней обнимаются, предметы быта кругом.

Ты не помнишь, когда я обнимал тебя просто… Для тебя непросто.

Мои руки сухи. Я чувствую – ты птица. Мне тебя не удержать.

Теплое тело твоё – магия. Я сдохну, если ты умрёшь.

Играет Дорз и ночь кругом. Такая темнота, что закрытые глаза можно считать открытыми. Я люблю тебя, птица. Но сейчас я открою дверь и выйду вон. Какие странные выходы: из смерти – в смерть. Из любви – в любовь.