Эмма Ласт - Второй шанс

Мирослава смотрит, как туман поглощает ночные огни Сингапура, и мысленно прощается с Колониальным кварталом, Ботаническим садом и Орчер роуд - всем тем, что муж обещал ей показать и на что, как обычно, не хватило времени.

В руках ненужный уже путеводитель. Радуга разноцветных стикеров с заметками, сделанными еще в Москве, выглядывает из-под страниц и она со злостью швыряет его на журнальный столик из тикового дерева. Путеводитель лихо скользит по стеклянной столешнице и шлепается на пол каюты. Выкрашенные маркером страницы раскрываются и пара заметок, гонимые ветром, уносятся в сторону города ее мечты.

Ну и черт с вами!

Мира снимает с головы шляпку и густые волосы цвета бронзы рассыпаются по плечам. В отражении стеклянной двери, отделяющей уютный балкончик от их каюты, она видит, как ветер превращает прическу в кольцо пожара вокруг головы.

И тебя к черту! Всех вас!

- Мира! - закрывает глаза и делает глубокий вдох.

- На тумбочке! - кричит громко, заглушая свит ветра в ушах.

- Что? Где мои запонки!

- Я же сказала, на тумбочке! - она поднимает с пола путеводитель и устало кладет на комод, попутно закрывая дверь на балкон.

- Не нужно так орать, - Марк, свежий и довольный, уже переоделся для ужина. - Как, ты еще не готова? Мира!

- Не нужно так орать, - передразнивает и подходит ближе. И, хоть обида точит изнутри, помогает с застежкой. Марк ждет, но после поправляет запонки по своему вкусу. - Дай мне десять минут.

- У тебя есть пять. Нас ждут ровно к восьми.

- Марк...

Она не хочет никуда идти. Не хочет никого видеть. Косвенно в том, что пришлось покинуть Сингапур на день раньше - их вина, но Марк непреклонен.

- Давай, давай, у тебя пять минут, Мира, время пошло …и где мой Варшерон!? - она скрывается за дверью ванной и шепчет так, чтобы он не услышал:

- Там же, где и всегда - на месте.

Спустя пять минут Мира выходит, благоухая цитрусовыми на голое тело. Нет никакого плана, так, секундное наитие. Марк любит ее тело - миниатюрное, упругое, с мягкой линией живота и крутыми бедрами. И Мира только закидывает наживку, распуская волосы и в глубине души надеясь, что на этот раз победит сердце, а не разум.

Вечерний туалет ждет на постели. Не особо удобное, но эффектное черное платье-футляр с длинными прозрачными рукавами и открытой спиной. Платье, не признающее нижнего белья.

Почему Марк выбрал именно его?

Намеренно дразня, она растирает крем по бедрам, животу и груди. Медленно надевает крошечные черные трусики. Марк молча наблюдает и по глазам нельзя понять, о чем он думает, но Мира не сдается.

В руке мужа бокал с односолодовым виски безо льда. Методично Марк постукивает указательным пальцем по стеклу и она тушуется. Чтобы не стоять без дела, берет в руки палетку с тенями и приступает к макияжу.

Глупая, глупая идея, Мира! Решить, что после десяти лет брака ты можешь соблазнить собственного мужа, просто пройдясь перед ним голышом, может только сумасшедшая.

Она завивает ресницы и вспоминает, что не взяла с собой силиконовые накладки на грудь, купленные специально для этого платья. Ловит в зеркале взгляд мужа, и понимает, что пререкаться бесполезно. Закончив с макияжем, молча надевает платье и возвращается к зеркалу.

Марк реагирует мгновенно.

Подходит и, взяв в руки шифоновые ленты, завязывает сзади на шее пышный бант, легонько придушивая. Мира улыбается, но момент для шутки выбран неудачный. В зеркале видит, что лицо Марка серьезнее некуда и серые глаза не выражают никаких чувств. Ленты касаются лопаток и она вздрагивает. Не хочет, чтобы он почувствовал ее напряжение, но и заставить себя пошевелиться не может.

- С годовщиной, дорогая, - Марк берет жену в кольцо рук и целует в макушку.

И, ловя в отражении его лицо, Мира снова видит своего мужа.

- С годовщиной, дорогой, - что-то холодное проскальзывает между лопаток. Марк берет ее плечи и разворачивает спиной к зеркалу. В отражении Мира видит подарок - на длинной золотой цепочке, почти касаясь поясницы, покачивается золотой ключик. - Марк!