Светлана Викторовна Петровская, Оксана Петровна Жидкова - Трое в лодке, не считая…
Книжная серия «Сочи литературный»
Редактор-составитель
Фархад Гулямов
@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ
© Ф. О. Гулямов, О. П. Жидкова, С. В. Петровская, текст, 2025
© С. В. Петровская, рисунок обложки, 2025
© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2025
О цифре «три»
Журналист, историк, художник – это один человек или три? Что общего у этой троицы? Ироничный взгляд на драматические события, правда сердца, цветное видение слова – что их объединило в одну историю жизни, которую принимаешь только залпом? И непременно запросишь следующую? «Трое в лодке, не считая…» кого? чего? Об этом скажет последняя точка? Читателю дойти-доплыть до нее, не пропустив ни одного взмаха листа.
Прямо с «Бредисловия» (ошибки здесь нет!) понимаем, что Светлана Петровская – одна из троицы. С первых же слов окунаемся в мир образов во всех цветах; объемные картины из искусных переплетений слов подскажут, что автор – художник. Кисть и перо одинаково покорны ее чутким пальцам.
Прочитав/посмотрев на одном дыхании рассказы-картинки художника-писателя, не замечаем, как оказываемся во власти другого рассказчика, который простым и понятным языком внимательного наблюдателя поведает нам правду жизни. Правду притягательную, полную ностальгических нот, из своей, на самом деле из моей, вашей жизни. Это – Оксана Жидкова.
Тут обухом-не обухом, но шандарахнет короткими, но емкими, ироничными, и в то же время лиричными миниатюрами с восточной вязью философских подтекстов Фархада Гулямова.
И… а продолжение будет?
Будет.
Бредисловие от Светланы Петровской
Бабушка научила меня читать годам к пяти. А мама записала в библиотеку. Я приносила оттуда восхитительно пахнущие книжки. Переплёты у некоторых были разлохмачены, и мы с бабушкой наклеивали на корешок полоски ткани. А ещё мама мне поведала под большим секретом – если книгу не читать, в ней заведутся книжные блохи и съедят все буквы. Откроешь книгу, а там – пустые пыльные страницы! Как-то раз я открыла очень старую книгу сказок Кавказа и замерла в ужасе – по строчке быстро проползла чёрная точка, а сами буквы изрядно потускнели и стёрлись. Я была уверена, что теряю любимые истории про нарта Сасрыкву! Заметалась по комнате, не зная, что делать с книгой, трясла её, дула… Если бы знала как – сделала бы искусственное дыхание. Потом долго читала в саду, с опаской переворачивая страницы. Яркое южное солнце выжгло книжное проклятие, и эта книга ещё есть в моей библиотеке. Книги живучие. Привычка перечитывать иногда старые «фолианты» осталась до сих пор. А ещё были тетрадости-дневники. Новые, с красивой обложкой, подаренные на ДР, или к 1 сентября – они радовали глаз чистотой страниц. Сколько можно было туда вместить событий! Но… как правило, дальше первых строчек ничего не было. Некоторые я храню. Там гениальные начала никогда не написанных романов. Например:
«Гитара лежала на шкафу и встречала каждого входившего тихим тревожным гулом».
«С мальчишками легче, они не смотрят на тебя вдруг как на пустое место и не обижаются из-за ерунды».
«К чему пустые разговоры? Вы слышали, как плачут гордые? Об этом знают только горы, что возвышаются над городом…»
«Я начинаю эту тетрадь и обещаю себе записывать туда каждый день умные мысли!»
Видно, с умными мыслями в этом возрасте было непросто, дальше записи отсутствовали.
Яркие впечатления детства можно собрать, как ведро яблок в осеннем саду. Вот бабушка везёт меня к маме на работу кормить грудью. Мама работает в аэропорту. Я сплю. А когда открываю глаза, вижу над собой яркую блестящую игрушку в голубом просторе. Тяну руки, как к погремушке в коляске. Бабушка смеётся: «Это же самолёт, глупышка!» А мне всё равно, я хочу поиграть с самолётом, но не могу его схватить.
Мама уходит на работу в школу. Я провожаю её до калитки, обнимаю и никак не хочу отпускать. Даже взглядом тянусь вверх, вставая на цыпочки, как магнитом, прилепившись взором к её кудрям и спине. Она уходит. А я бегу в комнату, открываю шкаф и носом зарываюсь в мамин халатик. Родной запах! Ярко начинаю осознавать: ничто не вечно, есть разлука и даже смерть. Плачу горько среди безмятежного солнечного утра.