Дмитрий Цыбулин - Свидания с закрытыми глазами
© Дмитрий Юрьевич Цыбулин, 2018
ISBN 978-5-4485-6836-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Осень-дива
Осень-дива очи приоткрыла,
Кудри рыжие на листья расплела.
Вновь меня, поэта, полюбила
И за руку в ветер повела.
Колыхнулось серым небом платье:
Стали дни короче, ночь длинней.
Проводила дива певчих братьев
В даль-страну за тридевять морей.
Улыбнулась, по траве шагнула,
Вот она, стоит передо мной.
«Ты дождался!» – тихо мне шепнула
И к дождю дотронулась рукой.
Босоногим ангелом смеялась,
Разбросала по садам цветы,
И опять в любви ко мне призналась
Золотыми глазками мечты.
А потом подкралась ко мне тихо
И губами губы обожгла.
Словно дикий бесшабашный вихрь,
Поцелуем тем с ума свела.
И ворвалось счастье в этот вечер,
И поэт опять писал стихи.
Зажигала дива в полночь свечи
И просила сердца и руки.
«Мне приснилась осень на исходе…»
Мне приснилась осень на исходе,
Вросший в лёд серебряный листок.
И кричали вороны природе
Всё, что сам я докричать не смог.
Помню, моросило. (Утро ль, вечер?)
Серый мир смешал всё там и здесь.
Дул извечный мокрый вольный ветер,
В воздухе витала смерти весть.
Рядом кто-то был (безлик, печален),
Шёл за мною, словно снег зимы.
Оглянулся я, вокруг лишь дали
Сонно прошептали: «Это мы».
После было тихо и тоскливо.
Был один я, что-то потеряв.
Умерала молча осень-дива,
Главных слов мне так и не сказав.
«Где мне найти под солнцем, иль луною…»
Где мне найти под солнцем, иль луною
Тот миг, которого я тщетно жду?
Где город тот, который я открою
На карте, нарисованной в бреду?
Где та любовь, которой и не будет?
Где счастье, что оставил я во сне?
Где память та, которая забудет
То, чего не было при мне?
Где те глаза, которых я не видел?
Где губ твоих чудесные врата?
Где ты сама в том самом виде,
Который не встречал я никогда?
«Я бросался в любовь, как на битву…»
Я бросался в любовь, как на битву:
Убивал, умирал вновь и вновь,
Чьи-то взгляды читал, как молитву,
В чьём-то сердце травил чью-то кровь!
Я бросался в любовь, как на пищу,
Только голод свой не утолил,
Только так и остался я нищий.
Может, просто не тех я любил?
Я бросался в любовь, как на плаху,
Но остался с больной головой.
Так любовь воскресает из праха,
Так любовь погибает со мной!
«Всё на круги своя вернётся…»
Всё на круги своя вернётся,
В который раз. В который раз,
Моя душа опять споткнётся
И упадёт в пучину глаз.
И колыхнётся чей-то локон
Под силой ветра перемен,
И вновь любовная дорога,
И вновь таинственность измен.
И снова муки вдохновенья
Разбавят слёзами вино.
И тщетно вымолить прощенья
У той, которой всё равно.
И боль немая не расскажет,
Что шансов нету и сейчас.
Тоска опять на строки ляжет,
В который раз, в который раз.
Тень
Сухие листья, ночь и ветер.
Под руку с памятью брожу.
Но есть меж нами кто-то третий —
Тот, кем я очень дорожу.
Быть может, осень обманула,
И тень – всего лишь тень в ночи?
Но верю, ты ко мне прильнула
В отблесках плавленой свечи.
Что ж, будь со мною, я не против.
Ты предначертана судьбой.
Будь жизнью моей бренной плоти
Сейчас, осеннею порой.
Не называй имён – забуду.
Да и к чему мне знать тебя?
Пусть предо мной златые груды
Опавших листьев сентября
Навеют запахом о взорах,
О ласках ветра, о любви,
О всех согласиях и ссорах,
Что тень смешала на крови.
Я знаю, вместе нам не быть.
Но тень останется во мне
И будет в сердце моём ныть,
И ревновать меня к весне.
А в миг, когда свернутся годы,
Я улыбнусь, узнав тебя:
Ты в жизнь мою приняла роды
И хоронила ты, скорбя.
Обелиск
Туман. Обитель вечной смерти.
Я вновь брожу средь мёртвых дат.
И (как тогда) скребутся черти
В окно души моих растрат.
Всё так же тихо. Недвижимо
Застыла мгла небесных сил.
И помню – лик неповторимый
В меня с гранита взор вонзил!
И ясным стала чёткость тлена:
Извечна грязь, трава седа.
И всё тревожит, хладит вены
Безумный ветер, как беда.
Он пел о жизни – этот ветер,
О жизни здесь, среди могил?..
Как жаль, что я тебя не встретил,
Когда твой образ ещё жил!
Как жаль загубленную юность,