Смерть – это только иллюзия,
Раны – всего лишь боль,
Думаю, искренне злюсь ли я
Или играю роль…
Демон рождённый злой сволочью,
В памяти сотен иных,
Зверем свирепым и до ночи
Скрыться мечтает от них.
Тени дорогою долгою
Души уводят в мир грёз,
Каждый свою лепту скромную
В эту процессию внёс.
И вроде бы всё настоящее -
Взгляды, улыбки, слова…
Но мороку ядом манящему
Верить возможно едва.
Лёгкий ветерок тихо шуршит страницами старых книг, давно забытых всеми живущими людьми. Сквозь окна библиотеки льётся тусклый свет – здесь царит вечный полумрак, будто время застыло навсегда между прошлым и будущим. Вокруг стоят высокие книжные шкафы, пахнет старой бумагой и пылью, и кажется, что сама атмосфера пропитана воспоминаниями…
Здесь собираются души умерших людей. Их тела давно истлели, но сознание ещё не нашло покоя: оно мечется среди призрачных теней прошлого, стремясь постичь смысл своего существования. Среди них есть пожилые мудрецы, чьи глаза видели рассвет великих империй, молодые девушки, мечтавшие о красивой жизни, солдаты, погибшие в жестоких битвах, дети, чья жизнь оборвалась внезапно и несправедливо…