Владимир Пысанко - Стихи правды и свободы. Сборник стихов
© Владимир Евгениевич Пысанко, 2018
ISBN 978-5-4493-3284-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Исповедь – Начало
Прошло почти два года с февраля,
Конца зимы – концовки отношений.
Как быть с любовью, что всегда врала,
Смеясь над тем, что я был откровенный?
Я знаю, что желал, хотел, просил,
Со мною быть открытей чем с другими.
Открыться больше, чем хватало сил,
Открыться больше, чем хватало сил,
Влюблённости эмоции и страсть,
Хоть было не по возрасту обоим,
Не думал я, что можно так упасть,
Порокам быть рабом и подчинённым.
Конечно и она не без греха,
Всю жизнь дружив с отродием быдлячим,
Такая ж, как они растёт – слуга,
С мышленьем только сучьим и собачьим.
Ругались часто – думал изменить,
Но суть у человека неизменна,
Ларец Пандоры для него хранит
И яд и дар, открыть его – бесценно.
– — – — – — – — – — – — – — – — – —
Понятно, что ругаясь столько дней,
И я её и прочее достало.
Нашёлся новый – музыка сильней,
Им лирикой, мне драмой заиграла!
А вместе с этим и её укор,
Как прессом мощным голову давивший —
«Он был моим спасением от ссор,
И от тебя, мой злой и юный бывший».
И взгляд порылся тёмной пеленой,
Всё больше вес эмоций нагнетавший,
Всё разъедавший мраком и виной.
Я вижу – я урод от всех отставший.
Дави, дави, дави меня, дави!
Жестокий развивающий контроль,
Нет радости у этой головы,
Отныне только творческая боль…
– — – — – — – — – — – — – — – — —
Приваренный собою же фрагмент,
Он в памяти, в душе, во всём остался.
Открылся ящик! В нём был инструмент!
В котором вентиль радости сломался…
Стеклянный шарик, чёрный снеговик,
Подарен мне, другими же облапан!
Играй мне на трубе, играй, старик,
На ней всегда зажат минорный клапан.
А жизнь…
А жизнь нас сводит, и разводит,
Со всеми, кто был дорог нам,
К чему-то это нас приводит,
Возможно к мыслям, и словам,
Что создал мир не Бог,
Его создатель-Дьявол,
И лишь себе подобным он помог,
Других же, он всю жизнь страдать заставил
Ярче всех огней
Воспоминания храня, я наслаждаюсь,
Присутствием твоим в душе моей,
Со временем всё больше убеждаясь,
Что ты одна мне ярче всех огней.
Прости за всё. За всё благодарю…
Так близко мне желание тепла,
Что вызванное холодом осенним.
И только память, грея, обняла,
Уютом кареглазым и вечерним.
Я с ней взлюбил оранжевую серость,
Пылающую, в ветренный порыв.
И с ней исправил бывшую незрелость,
Порок из прошлых лет в себе убив.
Года прошли, и много поменялось,
Надеюсь, ты, письмо моё прочла.
Прости за то, что в памяти осталось,
Благодарю, за то, что ты была.
Лие
Без ответа я любил не многих,
Только тех, кого любя не знал.
Золотые с синью недотроги —
Золотые холод и печаль.
Так от красоты я их робею,
Мне как будто нечего сказать,
Оттого скучнее и скучнее,
Образ мой привыкли представлять.
Образ искалеченный, унылый,
В мрачном состоянии души.
Это только временный, но сильный,
Конец ознакомительного фрагмента.