Сергей Lyskov - Стих как селфи

стих как селфи

  Стих, как селфи внутреннего мира поэта.

Для чего пишут стихи? … для славы.

В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение.

И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло… меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону.

Я бы назвал поэзию – музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке – нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы.

 Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник…

Тем более уже ночь… светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги…ну что попробуем создать нечто новое…

*   *   *

        Мы забытые куклы в старом кино,

Марионетки большого театра,

И не нужными в мире мы стали давно,

В этом веке сплошного антракта.

Запылились стихи на дубовом столе,

Унеслась и рифма куда-то,

И не радуют слух уже на земле,

Наша лира талантом богата.

И марают бумагу, бездарны писцы

Неся новую музу и лиру народу,

Они новой, безумной эпохи творцы,

Ну а мы, какого мы роду?

Мы забытые куклы в старом кино,

Марионетки большого театра,

И не нужными в мире мы стали давно,

В этом веке сплошного антракта.

*   *   *

Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи… и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить».

*   *   *

Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,

все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.

И ты лишь старше стал на год, но не вернешь

до  слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.

Уже не веря в то, что существуют феи.

 А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.

И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.

Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,

и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.

И нет, не страшно, темной-темной ночью,

в том черном доме, черной комнате, где черный кот.

Все кажется таким пустяшным и не важным,

Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.

Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.

Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.

Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.

Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.

И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.

До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

Конец ознакомительного фрагмента.