Дмитрий Миронов - Сломанный Мир

Глава 1: Дождливый город и странное дело

Дождь. Вечный, кислотный, неоновый дождь. Он барабанил по бронированному стеклу окна моего офиса на уровне тридцать седьмом, превращая панораму города в размытую кляксу из мигающих вывесок и грязных огней пролетающих воздушных такси. Тридцать седьмой – это не высоко. До верхних ярусов, где корпоративные башни прокалывали облака и жили те, кто мог себе это позволить, было еще сотни уровней. А до самых нижних, где грязь, нищета и вечная тень, – тоже десятки. Мой офис был где-то посередине, в серой зоне. Как и я сам.

Я сидел за своим поцарапанным металлическим столом, потягивая дрянной синтетический виски из пластикового стакана. Жидкость была мутной, как вода в нижних секторах, и на вкус напоминала горящую изоляцию с примесью отчаяния. Но она согревала. И позволяла не думать. Пока.

Мой офис – однокомнатная коробка: стол, пара стульев, старый терминал, сейф, куда можно было положить разве что свои иллюзии. На стене – ничего. Не люблю напоминаний. Тем более, что прошлое всегда настигает тебя само. Или ты настигаешь его.

Стук в дверь. Три коротких, один долгий. Клиент. Пунктуальность в этом городе – редкая форма извращения.

– Открыто, – сказал я, и дверной замок со щелчком разблокировался. Автоматика здесь давно не работает, да и не нужна. Люди, которые приходят ко мне, предпочитают не оставлять цифровых следов.

Вошла женщина. Молодая, лет двадцати с небольшим. Одета в дешевый, но чистый водонепроницаемый плащ, который явно не мог защитить ни от дождя, ни от города. Ее лицо было бледным, глаза опухшими от слез, но в них горела какая-то хрупкая, отчаянная решимость. Она выглядела потерянной. Это сразу бросилось в глаза. В этом городе потерянные живут недолго.

Она остановилась посреди комнаты, нервно сжимая ремешок своей сумки. Дождь шумел за окном, усиливая тишину в офисе.

– Вы… вы Джек Райли? Частный детектив? – голос дрожал.

Я кивнул. – На табличке так написано. Присаживайтесь.

Она нерешительно подошла к одному из стульев и села на самый краешек, будто боялась запачкать его своей проблемой.

– Меня зовут Лила. Лила Смит. Мне… мне нужна ваша помощь. У меня пропал брат.

– Пропал? В этом городе пропадают по несколько тысяч в неделю, мисс Смит. Большинство не хотят, чтобы их находили. Другие… – Я сделал глоток виски. – Других лучше не находить.

– Нет! Мой брат не такой! Он… он ученый. Работал в Корпорации "Хронос Солюшенс". Доктор Дэниел Смит.

"Хронос Солюшенс". Одна из "Большой Десятки". Занимаются всем подряд: от термоядерных реакторов до симуляций виртуальной реальности. И, ходят слухи, чем-то гораздо более странным. Больно, дорого и обычно самоубийственно иметь с ними дело. Но имена звучали весомо.

– Когда пропал? Обстоятельства? Полиция? – Стандартный набор вопросов. Мой мозг начал щелкать шестеренками, переводя ее историю в потенциальный гонорар.

– Три дня назад. Он просто… не вернулся домой. Его коллеги говорят, что он ушел с работы как обычно. Но он не появился. И телефон отключен. Я… я ходила в полицию. Они сказали… сказали, что он, наверное, просто решил начать новую жизнь. Или связался с плохой компанией. Они даже заявление принимать не хотели.

– И правильно сказали, – заметил я. – Полиция работает на тех, кто платит. А платит "Хронос". Вы думаете, они имеют отношение к его исчезновению?

Лила Смит кивнула, ее глаза снова наполнились слезами. – Я не знаю! Но это так странно! Он никогда бы не ушел без предупреждения! У него была… работа его жизни! И он говорил о каком-то проекте… очень важном. Секретном.

– Секретном? Это уже интереснее. Что за проект? Знаете название?

– Нет. Он никогда не говорил деталей. Только что это что-то… фундаментальное. Связанное с… с временем или пространством. Что-то, что может изменить наше понимание мира.

Я фыркнул. Каждый второй корпоративный гений считал, что он на грани открытия, которое перевернет вселенную. Обычно это заканчивалось новым, более эффективным способом производить синтетическую еду или еще более навязчивой рекламой на городском голографическом небе.