Ирина Луна - Сказки – ложь… Продолжение
Божественный дар.
Всегда на свете жили Мастера. Но редкие это были люди, и звание такое прирастало не к каждому. Нет! Не каждый мог стать Мастером. Для этого нужно.…О! Сколько для этого нужно всего! Сначала человек, будущий Мастер, должен родиться с талантом! Потом – чтоб рядом с ним прижилось трудолюбие! Еще обязательно, чтобы случился такой счастливый случай – встретился Учитель! Но и этого мало. Все это богатство должно оказаться в одном человеке, как сокровища в одном сундуке. Должно слежаться, притереться друг к другу. Потому, что иначе ничего не получится. Мастер не состоится. Или состоится, но маленький. Маленький мастер может создать красоту, которой полюбуешься…и пройдешь мимо. А вот у большого Мастера эта красота превратится в чудо, и, увидев или услышав его, забудешь, как дышать и с места не сдвинешься от восторга. А почему? А потому, что дается Мастеру с большой буквы, кроме всего прочего, еще один удивительный, самый главный для него дар. Божественный называется.
Вот об этом и сказка…
Родился однажды на белом свете человек. Как и многие другие родился, то есть обыкновенно, у мамы с папой. Как его звали? Мы будем называть его Мечтатель.
Где он жил? Интересный вопрос,…Скорее всего, жил он … в разных местах… и … в разное время. Так вот получается.
Сколько себя Мечтатель помнил, в голове его, кроме мыслей и слов, жила мелодия. Она жила в нем с самого рождения. Так рождаются с родинкой на щеке или с седой прядкой в волосах. Ничего особенного, но приметно.
Его мелодия тихо звучала в голове вперемешку с мыслями и не мешала мальчику заниматься своими детскими делами. Иногда, даже помогала. Например, присматривать за маленькой сестренкой. Тогда мелодия вырывалась на волю и звучала голосом, превращалась в колыбельную. Иногда в простую, а иногда в замысловатую.
Постепенно мальчик взрослел, превращался в юношу и все звуки в его голове стали четко делиться на добрые и злые. Добрые были приятными, светлыми и услаждали внутренний слух, вызывая слезы радости. Злые складывались в хаос, бестолковое сочетание неприятных визжащих звуков, вызывая сухие слезы обиды. Вся жизнь вокруг – дела, эмоции, отношения все, все в нем звучало тысячами разных мелодий, которые стали рваться наружу, хотели обрести голос и слушателей.
И вот, однажды… Мечтатель исчез! Вот так! Вчера еще был здесь, а сегодня нет уже. Никто не увидел, как он вышел за ворота…и никто не понял, куда и зачем отправился странный мечтательный юноша. Ушел…значит надо ему.
Родные поискали, поискали, покричали, поспрашивали, мать поплакала, погоревала… и стала молиться, чтоб не пропал…
Молитвы матери помогли или судьба вела Мечтателя, но он не пропал.
Оказался Мечтатель далеко от своих родных мест, в другой стране. Где шел, где ехал. Люди добрые не дали пропасть…жалели юношу с ясными глазами, с мелодией на устах. Сначала прибился к бродячим артистам. Тогда впервые попала ему руки простенькая флейта. Она отозвалась в его руках сразу. Как будто, он всегда умел на ней играть, но потом где-то потерял и забыл, что умел. А сейчас взял в руки… и вспомнил. Рвущаяся из него на свободу мелодия вылетела счастливой птицей! И унеслась, не догнать! Вот ведь счастье!
И стал бродить Мечтатель с артистами по земле, играя на флейте. Впитывал в себя мир, разнообразный и противоречивый. Пока однажды в одном шумном, многолюдном городе не услышал новые…и поначалу странные слуху звуки. Они, как красная ниточка на беленом холсте, притягивали к себе внимание, заглушая другие привычные мирские. Они были похожи на.…Нет, ничего похожего он не слышал раньше. Не появляются такие звуки в бренном мире сами по себе. Кто или что, так может плакать, страдать и одновременно петь от счастья? Мелодия в душе Мечтателя, встрепенулась, забилась раненой птицей, устремилась на эти звуки, как увядающий цветок в пустыне к живительным каплям росы.