Марианна Мартыненкова, Сергей Рыбинский - шТРИхи-2. Современная российская поэзия
Фотограф Роман Чуриков
© Марианна Мартыненкова, 2023
© Станислав Чурилов, 2023
© Сергей Рыбинский, 2023
© Роман Чуриков, фотографии, 2023
ISBN 978-5-0060-8814-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Марианна Мартыненкова (Засорина)
Лёгкое стихопатство. Подъём
Об авторе
Марианна Мартыненкова (Засорина) родилась и живёт в Москве. Автор поэтического сборника «Лёгкое стихопатство», соавтор графико-поэтического сборника «шТРИхи» (2022 г.). Член Союза писателей России, финалист премии «Поэт года».
Посвящается
Мирону и любви.
И Любови
«это я, мой ангел, мой свет и моя краса…»
это я, мой ангел, мой свет и моя краса
не пугайся солёных щёк, это так – роса
а глухие в комнате голоса —
отголоски нас, ничего такого
я рисую солнцем, смотри – подкова,
но никто ещё не придумал такого слова,
чтобы мы с тобой были вместе снова,
никакого плача, стенания, зова,
только тишина и холодный чай,
не грусти, пожалуйста, не скучай,
будь счастливым, слышишь?
я же тоже знаю, как больно мыши
или кошки, птицы скребут в душе,
зато как красиво – отблеск на фаберже —
только так, оставшись одним с собою,
своим счастьем пожертвовав, светом, тьмою,
только дав достойный ответ без бою,
только так и можно творить на суд:
нас несут, а мы тихие, поддаёмся…
и любовь на ветру колышется занавеской —
и не важно всё, потому что не ты – судья
2023
«У меня к тебе вечно – химия…»
У меня к тебе вечно – химия
У тебя ко мне – точно нет
Представляю, что вместе в лифте мы
Или вырвались на обед,
А вокруг – тишина звенящая
И я вижу твои глаза.
У меня к тебе – настоящее,
У тебя ко мне тонны за-
дачек разных, заботы, трения,
Никаких нет ни грёз, ни снов.
Понимаю, что с точки зрения
Этой нет у меня основ,
Чтоб так жить и себе надумывать.
И смотреть на твои глаза.
Но у меня к тебе много химии,
У тебя всё сплошь – тормоза.
Представляю, как дети с внуками
И по-детски рука в руке.
Но у меня к тебе – просто – химия.
У тебя ко мне – просто не.
2023
«Мне кажется, что я тебя июль…»
Мне кажется, что я тебя июль
В затворках снов и в лабиринтах мыслей,
В пустых бокалах, складках пиджака.
И чем сильнее мысль мне ненавистна,
Тем жарче дни (и коротки века).
И я тебя июль
в своём бессменном
Бреду, страданье, стрессе, пустоте.
Июль в холодных сумерках вселенной.
Июль в горящем адовом везде.
Июль меня пронзает, как рапирой
Пронзают снег. Песок. И тишину.
И нет другого (без июля) мира,
Который бы не вёл меня ко дну
И дни летят. Не вижу их сезона.
Не помню чисел, месяцев и дат.
И всё мне кажется размытым (снятым как из дрона)
Июль – очки мои. И аромат.
И бесконечность преодолевая
В томительном и тянущем «июль»
Я вижу смысл в пустой оправе,
В холодном блеске бессердечных пуль
12 месяцев в году – июля.
Бессменно. И бессонно.
В сердце – тюль.
Небесным светом вывожу «и ю л я»
Бессмысленно, но я тебя
июль
2023
Бусинке
весь ужас в том, что я тебя люблю
и, пробираясь через сонм несчастий,
оказываюсь мира частью —
песчинкой, каплей, строчкой на стекле
мой быт раскроен, выкройка стройна,
дни чередой идут – как сахар в кофе,
и как кусок подошвы на Голгофе —
вокруг всё тихо, а внутри война.
весь ужас в том, что ты мой свет и день,
и я мечтаю разо
чароваться
как тряпочка от ветхости порваться
и стать как тень – полуденная тень
весь ужас в том, что не могу дышать,
перед глазами – ты, и ты, и только,
а на столе лежит сухая долька
и разъедает к чёрту мой покой.
я даже не могу сказать: открой,
и на тебя смотрю как на виденье,
холодное, тоскливое сомненье,
и ты в глазах – так каждый день – стеной.
мне все сезоны – болью в подреберье,
крошится и ломается кулич,
я запускаю в небо вой и клич,
а эхом получаю только перья
от птиц из клеток вырванных за плач
и я себе и демон, и палач,
и психотерапевт, и кардиолог,
и бесконечно путь в тупик мой долог
и ужас в том, что я тебя
люблю
2023
март
Я уже не пишу стихов
У меня нет на это сил
У меня нет на это слов
Слёз
Да и кто их вообще просил
Я уже не пишу картин
Хотя масло лежит в столе
У меня нет на это сил