Баира Буваева - Шаманка и Волк: истории, услышанные ночью

Есть мир, который скрыт от глаз. Он прячется в шорохе листьев, в завывании ветра, в тенях, что следуют за нами по ночам. Это мир древних сил, забытой магии, историй, что не вписываются в человеческое время.

Шаманка знает этот мир. Она шагает по грани, где тьма и свет сплетаются воедино, где ветер шепчет забытые имена, а звёзды помнят тех, кого уже нет. Её спутник – Волк, тот, кто несёт в себе дикость и мудрость, зов инстинктов и безмолвную память веков.

Эти истории – отражение их пути. Их шёпот, услышанный в ночи. Их следы, которые не оставляют отпечатков, но запоминаются вечностью. Они не о прошлом и не о будущем – они о самом существовании, о поиске, о том, как живёт душа, если дать ей волю.

Они для тех, кто слышит голос ветра и не боится заглянуть в темноту.

Раздел I: Тропа между мирами

Лес, что не отпускает

Шаманка шла по тропе, но с каждым шагом понимала: дорога меняется. Деревья смыкались за её спиной, а впереди росли новые, непреодолимые преграды. Лес дышал, словно живое существо, не желая её отпускать.

– Это странное место, – пробормотала она. – Оно не ведёт меня наружу.

Волк настороженно посмотрел по сторонам.

– Может, оно хочет, чтобы ты осталась.

Шаманка провела ладонью по коре ближайшего дерева. Оно было тёплым, как кожа, и под пальцами она почувствовала едва заметное биение. Ветер шептал в ветвях слова, которые нельзя было разобрать, но смысл их чувствовался в костях.

– Это не просто лес, – сказала она. – Он помнит. Он говорит.

Волк напрягся.

– И что он тебе говорит?

Шаманка закрыла глаза и прислушалась. Лес говорил о прошлом – о тех, кто пришёл сюда и не смог уйти. Об их шагах, растворившихся в мягкой

Тропа шепчущих камней

Шаманка брела по тропе, выложенной гладкими камнями. Каждый тихо бормотал имена и даты.

– Что они тебе рассказывают? – насторожился Волк.

– Истории тех, кто шёл здесь раньше, – откликнулась она, чувствуя, как каждое слово режет её сознание, оставляя рубцы.

Камни не просто лежали здесь веками – они помнили. Их голоса звучали негромко, но настойчиво. Одни шептали о путешественниках, что искали путь домой, другие – о тех, кто уходил в дорогу, но никогда не возвращался. Их голоса тянулись сквозь время, сливаясь в единый печальный хор.

Шаманка наклонилась и коснулась одного из камней. Он был тёплым, несмотря на прохладу ночи. В его глубинах звучал голос женщины, шедшей этим путём сотни лет назад.

– Она искала кого-то, – прошептала Шаманка. – Но так и не нашла.

Волк подошёл ближе, обнюхал камень и тихо зарычал.

– Возможно, её имя тоже теперь в этом камне. Возможно, кто-то ещё услышит её голос спустя века.

Шаманка вздрогнула. Теперь она слышала не только истории прошлого, но и шёпот самого пути. Он не просто существовал – он жил, питаясь следами, мыслями и страхами всех, кто ступал на него.

– Если мы пойдём дальше, тоже станем частью этой тропы? – спросила она.

Волк посмотрел на неё долгим взглядом.

– Каждый шаг оставляет след, даже если его не видно. Вопрос в том, хочешь ли ты, чтобы твои слова стали вечностью.

Шаманка медленно поднялась. Ветер пробежал по тропе, и на мгновение все голоса стихли, словно выжидая её решения.

– Я не боюсь оставить след, – сказала она. – Но я хочу, чтобы он говорил правду.

Она пошла вперёд, а Волк двинулся за ней. Камни продолжали шептать, но теперь среди их голосов звучал и её собственный.

Следы на воде

Шаманка склонилась над рекой. Вода была гладкой, как отполированный камень, но на её поверхности оставались следы – чёткие, словно кто-то только что прошёл по течению.

– Но кто? – прошептала она.

Волк посмотрел в воду, его уши дёрнулись.

– Никого нет, но следы остаются. Значит, их оставил не тот, кого можно увидеть.

Шаманка провела рукой по воде, но следы не исчезли. Они плыли дальше, уносимые течением, как шаги в песке, которые никто не мог стереть.

– Может, это духи? – предположила она.

Волк качнул головой.

– Это память. Вода помнит всех, кто когда-либо пересекал её. Эти следы – их отражение.