Татьяна Ляшенко - Рука касается руки… Стихи
Иллюстрация на обложке В. В. Ляшенко
© Татьяна Ляшенко, 2022
ISBN 978-5-0055-7460-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Я, может быть, выйду на свет
Сперва является строка…
Сперва является строка —
Такая лёгкая, простая —
Невесть откуда прорастая,
Живёт правами сорняка,
И вроде ничего не ждёт,
И вроде ни о чём не просит,
Но неизбежно, словно осень,
Включает мира поворот;
Невесть зачем и почему
Она волнует и тревожит,
И отступить назад не может,
Послушна плану своему;
Своих настойчивых послов
Сзывает, как мессия паству,
Влечёт к мучительному рабству
И тянет в паутину слов;
Из пустоты небытия
Явившись будто бы случайно,
Несёт в себе закон и тайну —
Своё божественное «Я».
22 октября, 2021
В обычной квартире…
В обычной квартире с гостиной и спальней
В одном из подъездов кирпичного дома
Жила-была девочка – девочка Таня.
Возможно, что вам она тоже знакома.
Водились у Тани конфетки в кармане
Её голубого с оборками платья,
В заветной шкатулке – атласные ткани
И нитки цветные для вышивки гладью.
Что нравилось Тане? Купание в ванне,
Молочные пенки, с картинками книжки,
Прогулки вдоль улиц, старинные здания,
А в зоопарке – слоны и мартышки.
Когда вечерами на старом диване
Читала она или в куклы играла,
О чём она думала – девочка Таня?
Какими мечтами себя развлекала?
Что в будущем, Таня? Быть может, Испания?
Жаркое солнце на небе Гранады?
И вечер, что так незаметно настанет,
И чувство, что вспыхнет от первого взгляда.
А может, карась, запечённый в сметане
На маленькой кухне, на газовой плитке,
Вино золотое в высоком бокале,
И взгляды, и шутки, и свет, и улыбки.
О чём не известно ни папе, ни маме,
Ни розовой кошке, ни плюшевой мыши?
О чём и теперь не расскажешь словами
И даже стихами, увы, не напишешь?
У жизни немало для нас обещаний,
А грёзам и снам ни конца нет, ни края.
Жила-была девочка – девочка Таня.
Я знаю её? Совершенно не знаю…
22 сентября, 2018
Июль
Июльский полдень. Воздух пахнет мёдом.
Мне повезло: я из июля родом,
И где бы я и с кем бы ни была,
Несу в себе запас его тепла.
Его любить возможно без усилий,
Как стрекозе скользить у белых лилий,
Как облакам, меняясь на пути,
По небу плыть; как лилиям – цвести;
Как ряби пробегать по водной глади,
Как ветру путать ивовые пряди,
Как солнцу отражать себя в волне —
Я б тоже с этим справилась вполне.
Когда однажды снова буду дома,
Где в воздухе медовая истома,
В янтарном свете солнечного дня
Найдётся здесь работа для меня.
И я смогу (покажут пусть, как надо)
В июльском небе тихо плыть куда-то,
Или тревожить водяную гладь,
Или сквозь воду стеблем прорастать.
2 июля, 2020
На Смоленском вокзале
Реальность безжалостна. Дождь на вагонном стекле
Рисует косые короткие тонкие иглы.
Зачем (ты не знаешь ли?) люди на этой земле
Всё время играют в такие жестокие игры?
Как будто листая роман, за главою главу,
Мы все что-то ищем, а значит, наверно, обрящем.
Но я не люблю этих мыслей – я просто живу,
От прошлого с будущим прячу себя в настоящем.
А мне скоро сорок – уже через несколько дней,
И близкая осень зовёт меня в сторону юга.
Прощается город со мной. Под вуалью дождей
Стыдливо скрываем мы слёзы свои друг от друга.
5 июля, 2016
Протвино в ноябре
Мокрый осенний лес,
Листья давно в утиле.
Я родилась не здесь,
Но здесь меня приютили.
Жребий случайный мой —
Чье-то принять наследство:
Взял и позвал домой
Город чужого детства.
Здесь получают в дар,
Запросто, как в довесок,
Целый Лесной бульвар
Вместе, представьте, с лесом;
Патину ноября —
К золоту стройных сосен
(Не пропадать же зря
Скопленному на осень);
Входят в один набор
Тонкой реки извивы,
Тихий пустынный бор,
Долгие ветви ивы,
Серые облака,
Скученные опрятно —
Кажется, их пока
Здесь выдают бесплатно.
Спрятавшись в ноябре
Под запыленной мглою,
Бабочкой в янтаре
Заперто здесь былое,
Свернуто в узелок,
Чтобы никто не выдал;
Рядом с ним дремлет бог,
Хрупкий железный идол,
И, говорят, в ночи
Слышно чуткому уху,
Как сердце его стучит
Сумеречно и глухо;
Каждый его удар,