Риска Волкова - Призракам - нет!

Теплая майская ночь. Кладбище. На небе — сизый блин дырявой луны.

— Мираааа…. Может, не надо, а? — жалобно потянула меня за рукав подруга.

В лунном свете ее белокурые локоны казались серебряными. Моя же шевелюра наверняка уже стала отливать зловещим огнем.

Вот странные у меня были волосы — почти колдовские! Днем были ближе к русому оттенку, а стоило наступить покрову ночи, как они превращались в рыжее пламя.

— Да ладно, Насть. Сейчас быстренько спор выиграем, и домой пойдем. Нет там никаких “умертвий”, я точно знаю. В том месте захоронения вообще не значатся.

Я поудобнее перехватила лопату, и, насвистывая какой-то ненавязчивый мотивчик, направилась к нужному участку. О том, что там никаких трупов мы не откопаем, я знала доподлинно — никак мой дядя, а по совместительству приемный отец, был здесь крупной шишкой. Аж гордость брала — директором кладбища. Ну а я, закончив свой ВУЗ с присвоением специальности “психолог”, не нашла ничего более подходящего, как устроиться к нему секретарем.

— Зря ты с Димкой затеяла все это! Он же просто пошутил, а ты… — продолжила взывать к моему чувству самосохранения подруга, но я лишь отмахнулась от нее, уже выбирая местечко у кладбищенской оградки, чтобы копнуть. Надеюсь, дядя меня не сильно будет убивать за подобный вандализм… Но у меня выхода нет иного! Правда!

Димка — мой главный враг детства. И пусть наша старая вражда уже кажется смешной, когда нам по двадцать два, но все же это было дело чести.

С того самого детства с разбитыми коленками и песнями под гитару, у меня осталась и компания друзей, и лучшая подруга, которая, не смотря даже на свой врожденный страх перед кладбищами, все же решила поддержать меня в моем нелегком начинании.

Спор наш с Димой начался как всегда внезапно. Он притащил на очередную из наших посиделок какую-то старую тетрадь, якобы дневник своего умершего прадеда, и заявил, что мы с моим дядей скрываем от всех честных людей “страшную правду” о нашем кладбище. Якобы здесь, на заднем участке зарыты трупы “умертвий”, которые встают по ночам и бродят по городу. Это было просто смешно! Все мы взрослые люди, живущие в цивилизованном мире. Какие умертвия?!

Естественно, смолчать я не смогла, на подобное оскорбление я ответила все, что думала. К тому же, зная кладбище, как свои пять пальцев, я с уверенностью заявила, что втой части, что была указана в дневнике, вообще ничего нет.

Слово за слово, мы снова поругались, причем при свидетелях. В сердцах я заявила, что могу самолично с лопатой проверить, есть здесь кто, или нет. Ну а Настя пошла свидетельницей, чтобы заснять все на телефон, и потом отправить в наш общий чат друзьям.

— Ну чего? Ты будешь копать или нет? — кутаясь в ветровку, спросила подруга.

Я решительно воткнула лопату в землю.

— Включай камеру. — дала отмашку я, и, дождавшись сигнала от мобильника подруги, с энтузиазмом крота, принялась за работу.

Земля поддавалась плохо. Недавно прошли дожди, и она была тяжелая и напитанная влагой.

— Ну чего? — пискнула Настя, а я попыталась углубиться.

Уже получалась небольшая ямка, а рядом возвышался холмик. Если честно, то наверное со стороны выглядело, будто мы вырываем могилу. Угу. Для Димки! Зараза! Сам бы шел и копал!

— Ничего! Видишь пу… — лопата стукнулась обо что-то металлическое, и я осеклась.

— Там что-то есть! — заявила подруга, поближе поднося телефон.

Я поморщилась от яркого света и продолжила свое черное дело. Когда я сумела разрыть площадку побольше, смогла безошибочно определить: гроб. Причем не обычный, а весь в какой-то гадкой кованной сетке или…

— Да он в цепях! — выдохнула Настя.

Пришлось признать, что да… В цепях.

— Ладно. Согласна с тем, что, может, здесь какие-нибудь суеверные фанатики и закопали кого-то в прошлом. Но это еще не значит, что тут лежит умертвие, которое встает по ночам и пугает город! Отправляй в чат, и пошли домой.