Ника Январёва - P.S.: порядок слов
© Ника Январёва, 2021
ISBN 978-5-0053-7610-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«P.S.: порядок слов…»
P.S.: порядок слов,
Последствие соитий,
Постпраздничный синдром,
Предчувствие событий.
P.S.: последний снег.
И первый снег, конечно.
Планеты силуэт
И пресловутый Стрешнев.
P.S.: причуды снов,
Полярное сиянье,
Печаль снеговиков,
Померкшее сознанье.
Палитра создана.
Преамбула созрела.
Полночная струна
Мне до рассвета пела.
Поздние сумерки
В темноте осенним вечером,
В буйных зарослях травы,
Где цикады и кузнечики
Скачут выше головы,
Мы с собакой пробираемся
Наугад и напролом.
Торим тропочку, стараемся,
Высока трава кругом.
Пробиваемся сквозь тернии.
Лом сухой – за воротник.
Пижмы пуговицы нервные.
К рукаву сушняк приник.
Конский щавель щедр серёжками.
Иван-чай изросся в пух.
Бьёт кипрей стеблями хлёсткими.
И разлапился лопух.
Зла крапива трётся об руку.
И стручком бренчит люпин.
Куст репья обходим побоку.
Но пристал нахал один!
Уф! Дорожка! Отряхаемся.
Уж луна над головой
Полной миной улыбается.
Кто-то машет нам рукой.
Плач снизу
Плачет за дверью несчастный ребёнок.
Грубые окрики в душу летят.
Ловит их ночью, в обед и спросонок.
Всхлипы тоскливые горько звенят.
В мир появился зачем-то несносный.
Холить, любить, охранять и принять,
Лаской насытить эскизец белёсый —
Им не под силу, не в радость, видать.
Нужен лишь был капитал материнский?
Старшей девчушке – куклёнок живой?
Или наследник кровей этих низких?
Или обычай – быть должен второй?
Редко по имени и по головке.
Снегом сочится кефир из бутылки.
Пальцы нетрезвые жёстки, неловки.
Памперс разбухший, вонючий и липкий.
Был участковый, смотрела опека.
Их пропесочили в облаке слов.
Стало ль счастливее жить человеку?
В мрачной пещере не светит любовь.
В горьких слезах часто тонут младенцы,
В матерных окриках, взбучках, тычках,
Вдоволь отведав семейного перца
И не найдя матерей в матерях.
«В восемнадцатом, в июне…»
В восемнадцатом, в июне
Миром правят холода.
Каждый вождь в своём аллюре.
Всё циклон, огонь, вода.
Наводнения, пожары, где трясёт,
Где землю рвёт.
Вечно в мыле кочегары.
Жизнь отгула не даёт.
Пахнет серой всё сильнее,
На траве седой налёт.
Полнолуние бледнеет.
Супермарсие грядёт.
«Дети-подранки…»
Дети-подранки,
Брань спозаранку,
Каторжный труд и кулак.
Рожи глумливы,
Без перерыва
Бесится злобный дурак.
Полтинник сразил
И вот полтинник наступает
Во всей безудержной красе.
На солнце золотом сияет.
И будоражит мысли всем.
Он твой! Носи сей орден славный,
Как подобает кавалеру
Фортуны, дамы своенравной.
И черпай благость полной мерой.
Чтоб сундуки копили злато,
А пуще – бодрость и здоровье.
Чтобы всегда – ума палата,
Порхали мысли на раздолье.
Чтоб полыхал огонь задора,
Чтоб оптимизил оптимизм.
Идеи множились проворно.
И чтобы не впадал в трюизм.
Пусть в огороде овощ зреет
Не только тот, что нравом крут.
Души колодец не мелеет.
И манит радостный маршрут.
Пусть все заказчики лелеют,
Проектов множатся тома.
А конкуренты побледнеют,
А от клиентов – лишь хвала.
Чтоб елось, пелось и слагалось —
Статьи, книженции, мотив.
Мечталось, прыгалось, игралось,
Чтоб свет явил сто тысяч див.
Пусть будут сумерки далече.
И ясен близкий небосклон.
Пусть ляжет мантией на плечи
Всё славословье в унисон.
«Кто-то каждый божий день…»
Кто-то каждый божий день
Рвёт люпины.
Вижу спины
Их, распнутых, на тропе.
Зачем же синие султаны
Хватать и рвать?
Не распознать
Их аромат, и быстро вянут.
Кто истребляет в ярком лете
Красавцев сих?
Стремятся ввысь!
Он импотентен?
Иль псих?
«Просто я немного заигралась…»
Просто я немного заигралась,
Потеряла жизни берега.
И каких-то сказок намечталось.
И кривая вывела дуга.
Всем же ясно (мне – вдвойне и втрое),
Что себя лишь тешу ерундой.
Что словами сеянное поле —
У любого, кто шуршит ногой.
И на гребне все, кто тычет в клаву —
Грезим вспрыгнуть зримо на волну.
И поймать за хвост деньгу или славу.
Втиснуть в мир тщедушную главу.
Льстим себе метафорой и слогом.
Близких лестью тешатся душонки.
На суде пред всемогущим Богом