Мария Соловей - Охота на чужого мужа

Стандартный сигнал будильника выводит из зыбких сновидений. Что-то снилось, а что именно, не помню. Со мной так постоянно. Я очень редко вижу сны и ещё реже их могу вспомнить.

— Вов… — шёпот слетает с губ. Рефлекторно провожу рукой по другой половине кровати и ощущаю прохладу нашей простыни. — М?

Опять, что ли?

Приходится открывать глаза и выключать будильник на смартфоне самостоятельно. Чувствую себя одиноко и неуютно, не получив уже привычные поцелуи, не услышав шёпот любимого человека.

Как же меня задолбали эти его персоналки! Вот честное слово.

На смену грусти приходит раздражение.

Вроде и знала, с кем связываюсь, а раздражает всё равно. Вова — тренер. И очень хороший, между прочим. Да, эталонный качок, не слишком эрудированный, но очень хороший как человек и потрясающий любовник.

Два года назад я и не думала, что у нас что-то получится. Ни к чему не обязывающий секс как-то быстро перерос в отношения, а там и в сожительство. Я опомниться не успела, как мои полки, на моей кухне, в квартире, за которую мне ещё платить и платить ипотеку, были оккупированы банками со всякими пищевыми добавками, смесями и протеином.

Почему я злюсь? Персоналки — это прекрасно. Это лишние деньги, это существенная прибавка к зарплате, это… это хорошо. Да, это не всегда вписывается в его график работы, не всегда даже вписывается в пределы спортклуба, но хорошо ведь.

«Что, рогатая, долго оленихой ходить собираешься и потолок царапать?»

Твою же мать!

Ну вот, вот почему меня так стали раздражать Вовкины персональные тренировки. Вот причина — на моём экране!

— Сука. — выдыхаю, быстро набирая неизвестный номер, с которого мне снова прилетело сообщение весьма однозначного характера.

Как всегда, ответа нет. Номер не существует. Его просто нет.

Я знаю, что имеются всякие онлайн-сервисы и какие-то виртуальные номера, но вся эта ситуация меня уже просто бесит до тихой истерики. Чувствую, скоро рвану. Всем не поздоровится.

Дура.

Нужно было ещё месяц назад сказать Вове об этих сообщениях. Теперь что? Теперь получается, я виновата. Не сказала сразу, значит, подозревала его в чём-то. Значит, не доверяю. А я не хочу быть виноватой!

Но и оленихой я быть не хочу!

Я уже вообще не знаю, как его ещё замотивировать на то, чтобы он наконец-то мне предложение сделал. Все способы уже перепробовала.

А может… может, у него реально кто-то есть?

Выхожу из спальни и прикрываю за собой дверь.

Катька, моя племянница, отвоевавшая себе зал в моей более чем скромной двушке, уже не спит и сонно хлопает глазами, прижимая к груди своего мохнатого Арсена. Коричневый медведь въехал в мою квартиру вместе с позорным отчислением из института Катьки и был тут же мной наречён Арменом.

— На работу пора, Катюх. — глядя на неё, начинаю зевать сама. Что странно, эта очередная смс-ка меня взбодрила получше чашки крепкого кофе. — Я в ванную первая.

Пока я занимаюсь утренними процедурами, Катя готовит нам кофе и начинает готовить лёгкий завтрак. Когда до неё доходит очередь, мы меняемся. Я доготавливаю, пока она приводит себя в порядок, а после мы вместе садимся завтракать и попутно ковыряемся каждая в своей косметичке.

Так почти каждый день. Сутки через сутки. Такой уж у нас график работы. Щадящий и неудобный до ужаса. Надоевший мне.

Я подтянула в «Элеган» Катю, когда девятнадцатилетняя деваха наотрез отказалась возвращаться домой и признаваться родителям в своём отчислении. Просто, помимо этого, она намеревалась ещё и присесть хорошенько на мою с Вовой шею, давя на жалость. Я человек хоть и в меру добрый, но до такого масштаба моя доброта ещё не сформировалась.

Притащила в ресторан Катьку и уболтала Аньку, администратора нашего, взять эту деваху хотя бы кем-нибудь. Взяли. Ничего. Сначала посуду мыла, помощницей на кухне работала, сейчас вот доросла до помощника официанта. Так немного и до меня дорастёт. До официантки.