Люба Нелюба - Неделька

«Не каждый понедельник хочется жить, но каждый понедельник хочется есть».

Я сплю! Я сплю, ё-моё! Ну сплю я, что не понятно?! Это у тебя рабочая неделя, рабочий день начался, а я сплю…

– Да, милый, да я на работе…Да занята очень, но пообедать смогу, работы много…, и я тебя, давай до вечера, целую…

Да, я очень занята, я сплю, я устала и мне по фиг.

Опять понедельник, как я их не люблю, еще четверги не люблю, но понедельники как-то особенно.

Всю неделю будто разгоняешься, для чего-то важно, глобального, огромного, ну и ещё пару эпитетов, а тут раз и снова, ссобака, понедельник.

Опять разгоняться?

Ладно стены в конце недели меняются, в которые потом врезаешься после выходных, не смотря даже какие они – удачные, не удачные, стена, ссобака, есть.

Кстати, меня зовут Любовь.

Остряки, алё, сейчас самое время шутит про Надежду и Веру, последнюю вы, кстати, частенько забываете. А меня Людой называете, а что не Васей? Какая разница имена путать.

Мне 24, второй год уже. В тот день рождения я решила, что 24 – это возраст, который мне идеально подходит и точка.

Я уже не сплю, потому как мистер, мне звонивший, разбудил. Для него я работаю, тружусь как пчелка Мая. Только кем и где я работаю, помню приблизительно, поэтому на этом останавливаться не будем. Не подумайте, я и правда работаю, только график у меня ну очень скользящий. Работаю я, на самом деле много где и много кем. Об этом не сегодня, разговоры о работе утомляют меня ещё больше, чем она сама.

При знакомстве с мужчинами этот пункт пытаюсь опустить, но N, а это именно он звонил, был настолько упорным в вопросе работы, что мне осталось только ее выдумать. Прости.

N – мужчина моего понедельника.

Да, да, да мужчина, моего понедельника. Я не хочу знать где он и кем он работает, женат он или нет, есть у него дети, мама, собака или какие другие дурные привычки – мне все-равно. Но не знать что-либо о человеке в нашем маленьком городе очень сложно. Обязательно найдётся знакомый знакомого и знакомого. Стоит быть чуточку внимательнее. И как его зовут я тоже знать не хочу.

Ему около 30, он высокий брюнет и не помню какого цвета глаза – мне все-равно. Что конкретно он от меня хочет я не знаю и мне – все-равно. Хотя я догадываюсь, что может хотеть мужчина от женщины, ещё так упорно, явно не борщ.

Мне все-равно, как бы это не звучало – жестоко, глупо или еще как-то. Мы с ним расстанемся – ни сегодня так завтра, ни завтра так послезавтра. Наступит тот момент, когда он поймет, что мне все-равно. И на его место придет другой высокий брюнет с «не помню» какими глазами. Свято место – пусто не бывает.

N – офисный работник, какой-нибудь мелкий банковский работник. Об этом говорит его не очень дорогая машина серебристого цвета, чистая, выглаженная рубашка, нервные вздрагивания, когда звонит телефон и друзья, курящие кальян.

"Где логика?" – спросите вы. Нет логики! А никто и не обещал, что будет логика. Так, умение слушать и слышать, прибавлять два плюс два и все, большего не нужно.

Вернемся к N.

Ах, N, N, все-таки у него есть жена – домашняя мышка серая, или белая крашеная мышка. Готовит ему ужин, пишет ему дежурные смски, ждет домой и верит ему, верит, ссобака, и правильно делает.

А как ему не верить, его разговоры про нашу, якобы страсть или даже, о боже, любовь – это только разговоры за обедом или ужином.

Встречаемся в ресторанчике среднего посола, шампанское, такое чувство, что советское, кто его пьёт вообще? Но я всякий раз поднимаю бокал за очередной тост "за нас", улыбаюсь и кушаю, ем, утоляю голод, закидываюсь едой ну и тому подобное, что касаемо еды.

Мы встречаемся с ним второй, и скорее всего последний, месяц, а он мне ни одного цветочка не подарил. А подарил бы букетик, растаяло бы мое сердечко, глядишь поплыла и смотрела на тебя уже куда приветливее.

А так сидишь, слюнки подтираешь и рассказываешь мне как глупо дарить девушкам цветы. Как лучше сделать дорогой подарок – золото, например, но тут же уточняет, что в девушке при этом нужно быть ох как уверенным.