Амира Алексеевна - (Не) реальная любовь

- Куда ты едешь?! Зачем тебе вообще зеркала, если ты в них даже не смотришь?!

Ах, какая я нервная сегодня.

Я спокойно еду по оживленной трассе на своей любимой «Матизочке», никого не трогаю, как вдруг меня подрезает наглый, лысый мужчина на большущем «БМВ», еще и едет как-то странно: перестраивается то влево, то вправо.

Может, таким образом он дразнит меня, хочет вывести из себя? Мстит, за то, что я со злости моргнула ему дальним светом.

Ой, как же не вовремя зазвонил мой мобильный….

- Да! – рявкнула я в трубку.

Нервы ни к черту, нужно показаться врачу.

- И что у тебя, дорогая, на этот раз произошло? – прозвучал в трубке голос любимого. – Кто обидел мою девочку?

- Жень, прости, - от стыда я даже прикрыла глаза, - я сейчас в дороге, не могу разговаривать. Перезвоню позже, как только приеду. Хорошо?

Я никогда не позволяла себе повышать голос на своего мужчину. И сейчас я невольно, впервые грубо ответила на его звонок. И все это из-за этого лысого нахала, который черт знает как едет по заснеженной, скользкой дороге.

Думает, если купил себе дорогущий «БМВ», то ему все можно?

- Хорошо, Ксюш, - нежно произносит любимый, - я буду ждать тебя в десять часов в нашей с тобой кофейне.

- Нет, ну ты смотри на него! – неожиданно этот лысый Шумахер провернул такой резкий маневр, что я чуть не поцеловала зад его автомобиля.

Не-ет, все же нужно держаться от него подальше. Этот мужчина или в стельку пьян, или обкуренный, или просто неадекват, недавно выпущенный из психушки. Других мыслей у меня не имеется, чтобы объяснить его странное поведение.

- Ксюш, ты меня уже начинаешь пугать. – Женька все еще был на связи. – Что у тебя там происходит?

- Да тут….

Не договорив своему парню всю суть происходящего, я резко нажимаю на тормоза и ….

Темнота.

***

Ох, как же раскалывается голова…. И во рту пересохло, хочу пить.

Открываю глаза. Где я? Какой высокий потолок…. А люстра…. Или это не люстра? Это что-то вроде люстры, и вместо лампочек длинные, толстые… свечи?

С трудом поворачиваю голову.

Стены… каменные, голые и холодные, без обоев. Окна…. большие, с немного загрязненными стеклами. Какие-то темные, тяжелые шторы висят…. В углу комнаты стоит большой бельевой шкаф, с темно-коричневой отделкой и большими ручками, а рядом что-то подобное туалетному столику с широким, мутным зеркалом….

Сама же я лежу на очень мягкой, просторной кровати с множеством пуховых подушек.

Хм, еще и постельное белье какое-то странное, с чужим и странным для меня запахом….

О, здесь еще и камин имеется!

Где я?

В каком дореволюционном музее я сейчас нахожусь?

Что здесь вообще происходит?

С дрожащими от бессилия ногами пытаюсь подняться с постели. Здесь еще и пол холодный и немного пыльный. Положили меня в какое-то грязное помещение.

Что, не могли для меня нормальную больницу найти?

То, что я сейчас нахожусь в больнице – я уверена на сто процентов.

Последнее, что я помню – это лысого идиота на «БМВ», и то, как он резко тормозит передо мною, а я на скорости девяносто километров в час в него врезаюсь….

Подхожу к зеркалу. Моему возмущению нет предела.

Вот во что меня одели? Что за мешок на мне висит? И… на мне панталоны? Самые настоящие панталоны! Где мое крошечное нижнее белье?!

Неожиданно, с жутким скрипом открывается тяжелая дверь этой странной комнаты и заходят не менее странные люди.

У нас что, сегодня Хэллоуин? Что за маскарад?

- Бог услышал нас! Виктория ты очнулась! – подбежала ко мне женщина лет сорока пяти, одетая в пышное, длинное платье, обычно такие платья я видела в книгах по истории девятнадцатого века, и волосы у нее завиты и аккуратно уложены на затылке.

- Виктория! Ты зачем встала с постели? – продолжала нести бред женщина, снова назвав меня Викторией.

К чему все это представление?

- У меня ужасно болит голова, – сквозь зубы процедила я. – Поэтому заканчивайте спектакль и верните назад все мои вещи.

- Виктория! – довольно эмоционально воскликнула женщина. Хм… Признаться, довольно убедительно играет.