Михаил Каневский - Напишем про любовь… Стихи и тексты
© Михаил Каневский, 2024
ISBN 978-5-0064-5350-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Михаил КАНЕВСКИЙ
НАПИШЕМ ПРО ЛЮБОВЬ…
стихи
***
Напишем про любовь
стишок сентиментальный,
где будет рифма «вновь»
избитой и банальной,
где будет снег, метель
до головокруженья,
несмятая постель,
намёк на продолженье
романа. И слова,
как в позапрошлом веке,
недобрая молва
о добром человеке,
где будет, может быть,
скрип снега, стук калитки…
слова, любовь и… быт —
«поэзии» в избытке!!!!!
«Какие спелые вишни!..»
Какие спелые вишни!
Какие спелые звёзды!
Как бы чего не вышло,
я это вполне серьёзно…
«Млечный путь …»
Млечный путь —
паутинка в воздухе.
Не забудь —
нужно помнить о возрасте:
это звездная пыль
или
это лампочку кто-то разбил,
а свет вылил…
«Стихи пошли, как снег, – навалом…»
Стихи пошли, как снег, – навалом.
И непонятно – отчего?
Должно быть белым все, но стало
черным-черно.
Стихи идут, – то снег, то слякоть,
а мне никак не разделить —
смеяться, радоваться, плакать? —
Все сплетено. Но! Рвется нить
и… черен снег, и горек сахар.
Как все, подвластные стихам,
наглею и дрожу от страха
у входа в Храм.
«Старый Таллинн вдалеке …»
Старый Таллинн вдалеке —
милый городишко.
На ненашем языке,
что ты городишь там?
Не понять мне твою речь,
милая эстоночка.
Эти волосы до плеч,
в клеточку кепчоночка…
На высоких каблуках.
С хрипотцою голос…
А в глазах, как в облаках,
замер старый Тоомас.
Очень трудно говорить —
затолкали люди.
Может, выйдем покурить
возле бара Мюнди?
Ах, куда теперь идти?
Среди узких улиц
где-то около шести
славно разминулись…
Возвращаюсь налегке,
в драненьком пальтишке.
Все ворота на замке
в славном городишке.
«Когда вы никому не рады…»
Когда вы никому не рады,
среди тревог и передряг
окажется вдруг кто-то рядом, —
вас остановит чей-то взгляд.
Не от безделья, не от скуки
близка, а может, далека
на расстоянии разлуки
взметнется чья-нибудь рука…
Как одиноко вам не будет
среди здоровых и калек,
но все-таки, кругом вас люди —
вам улыбнется человек.
В пылу не потеряй рассудок, —
мысль одиночества – слаба,
пускай нас кто-нибудь рассудит,
пускай рассудит нас судьба.
Горит костер тысячелетья,
пылают кисти у рябин, —
прекрасно то, что есть на свете,
тот, кто всегда идет один.
Прекрасно то, что солнце светит
сквозь тучи горя и беды
и что еще играют дети
беспечной стайкой у воды…
ГИТАРИСТКА
У гитары – шесть колков —
золотистые.
Ровно столько завитков
у красавицы…
Вот сидит она сейчас —
гитаристочка —
надо мною битый час
измывается.
Ноты скачут, как фасоль,
от струны к струне,
До, ре, ми да ми, фа, соль…
Эй, красавица,
рассыпается горох
дробью по стене!
Музыкальный в небе Бог
ухмыляется…
Я ж не выдержу удара,
что готовит мне судьба, —
эта чертова гитара,
челка рыжая у лба,
Я не стану суетиться,
суицидом угрожать, —
мне бы тоже научиться
в пальцах музыку держать!
«О чем говорить? Неужели о том…»
О чем говорить? Неужели о том,
что едет трамвай и виляет хвостом,
и нам говорить не пристало
в трамвае, а лучше молчать и в окно
смотреть – городское немое кино
и думать? О, как ты устала
от этой езды ежедневной, дверей
открытых, людей, на цепочке зверей
вводящих в трамвай. Помолчи,
представь, что мы едем с тобою одни,
а дни пролетают, наверно, они
похожи на снег. Не бренчи
ключами и мелочью. Дай загадать
желание, чтобы подольше молчать
о том, что скопилось. А вдруг
на той остановке и мне выходить,
и спички искать, торопливо курить
и выпустить что-то из рук…
«В автобусе тесном, битком…»
В автобусе тесном, битком
набитом, зажат я в дверях
девичьим слепым локотком
и круглой коленочкой, ах…!
Ну, что же, – плотней, так плотней
прижмись. Мы сольемся сейчас
и будем трястись у дверей,
и чувствовать локоть и таз.
Водитель, прошу, не спеши.
Нас высадить не торопись.
Гроши – пять копеек, греши,
и, все же, мгновенье, продлись!
Ладонью упрусь в потолок,
толпу буду благодарить
за острый ее локоток,
что рядом, но… не укусить!
***
Алле
Я все равно тебя благодарю
за ту неосторожность отношений,
когда, стремясь в объятья к декабрю,