Александр Портнов - Мыслеформы. Моя терапия поэзией
© Александр Портнов, 2024
ISBN 978-5-0062-9484-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Жить
Всё когда-то кончается, уходит, меркнет.
Эпохи с империями приходят к закату.
Пыль истории кружит бесстрастный ветер.
Ему плевать, у ветра есть только ветер.
И мы тоже уходим однажды куда-то.
Быть может летаем потом энергией космоса?
Быть может приходим в мир жуками да травами?
Знать бы, что же нас ожидает после-то?
Да навряд ли… Пей сейчас жизнь досыта!
Покуда не стал душой старым, и…
Пока снится еще цветное,
Пока вообще еще что-то снится.
Пока тело еще живое… больное… дышит…
Живи, не сдавайся…
Слышишь?…
Забегай иногда…
Черно-белое
Маме
Я часто груб с тобою был. Прости…
За то, что не успел сказать «люблю»
Прости мне, мама
Теперь, лишь снежный саван над крестом кружит,
Все так нелепо, странно, рано…
Знаешь, мама,
Я не успел. За то – меня накажет жизнь.
Наотмашь по щекам ударит влагой.
И кажется, что больше ничего не надо,
Лишь только ты б услышала мое «прости».
Надеюсь оно того стоило
Разбитое сердце
Семь лет – словно целая жизнь.
Семь лет – из памяти вырванных с кровью.
Все страсти поблекли, уже не горит,
Давно не пылает любовью.
Усталое сердце всё так же стучит —
Обуглено сверху, застывшее снизу,
Не напоминает, не жжет, не кричит,
Не преподносит сюрпризы!
Ты с ним, а я с ней. Что же – это судьба.
Встречаются, снова расходятся люди,
Не стоит жалеть ни меня ни себя
За то, что мы вместе не будем.
Под пеплом уже зарождается жизнь,
Пора позабыть нам все это.
Вот мост наш последний – к черту, сожги!
Разбитое сердце ведь не конец света?
Приходит время
Ты помнишь ли из детства книжки?
Щенка, бегущего по полю?
Тебя зовущего на улицу мальчишку?
Линейку первую ли помнишь в школе?
Родителей ты помнишь молодыми?
Красивых, энергичных, пышущих здоровьем?
Когда успели стать они седыми?
Когда их спины придавило болью?
Когда у мамы по вискам плеснуло белым?
Быть может когда деда хоронили?
Когда отец стал мрачным, молчаливым, нервным?
Когда не стали они теми кеми были?
Когда ты сам ходить стал припадая влево?
Когда исчезла гибкость, опустились плечи?
Теперь уже твоя щетина посветлела —
Поэты врут и время никого не лечит…
Не заживляя ран спешит добавить новых.
Рубцы все ноют – двигаться мешают,
Сужают мир, казавшийся таким огромным,
И жизнь – лишь миг. Печально. Тают