Наталья Шагаева - Моя случайная

Пролог

Сергей.

Шесть лет назад

- Девушка! - привлекаю к себе внимание очаровательной брюнетки. – Мне самый красивый и дорогой букет, - прошу, когда продавщица цветов все же оборачивается ко мне.

- По какому поводу? – хитро улыбаясь, спрашивает она, строя мне глазки.

- «Прости милая, я последняя сволочь», - усмехаюсь я. – Для таких поводов у вас есть букеты?

- Конечно есть, смеется она мне в ответ и указывает на прекрасные композиции из разных цветов. - Но судя по тому, что цветы вы покупаете утром, да и повод у вас весомый, одним букетом тут не отделаться.

- Есть предложения? - слегка приподнимаю брови, облокачиваясь на стойку, немного подаваясь к девушке, спрашиваю я.

- Да, у нас прекрасный выбор мягких игрушек, подарочных наборов, которые могут понравиться вашей женщине, - четко, заученной фразой, словно слоган, произносит она.

- Нет спасибо, мягкие игрушки она не любит, а подарочные наборы меня не интересуют. Только этот букет цветов. И вон ту, прекрасную, желтую розу.

- Но желтый цвет - к разлуке.

- Вот именно, - подмигиваю я девушке, забирая из ее рук цветок. – Это вам, - тут же протягиваю ей розу назад.

Тихо, стараясь не шуметь, открываю дверь нашей квартиры. Прохожу сразу на кухню, чтобы приготовить моей жене завтрак, пока она спит. Готовлю я не очень. Но продавщица цветов права. Одного букета будет недостаточно. Открываю холодильник, обдумываю, что смогу быстро сообразить.

- Твой вчерашний ужин на плите, - позади меня раздается голос Веры. Черт, сюрприз не удался. Сейчас лишь бы букет в меня не запустила. Закрываю холодильник, оборачиваюсь и вижу полностью одетую жену.

- Ты куда так рано собралась? Сегодня же выходной, - не понимаю, смотрю, как она нервно теребит свою сумочку.

- Цветы? – игнорируя мой вопрос, иронично спрашивает она.

- Ты не ответила, - уже вполне серьезно произношу я. Может я и виноват, но мне не нравится ее тон.

- Я ухожу от тебя Серов, - заявляет она, разворачивается и идет в гостиную. Я еще не верю ей. Точнее не воспринимаю эту новость всерьез. Веру можно понять. Я, в конце концов, дома не ночевал и явился утром. Она просто показывает свою обиду. Иду за ней, и спотыкаюсь об собранные чемоданы. А вот это уже ни хрена не смешно.

- Вер, ты вот это все сейчас серьезно? – указываю на чемоданы.

- Вполне. Сергей я устала. Мы разводимся, - тихо, спокойно, как-то даже без эмоций, произносит она, складывая в свою сумку какие - то мелочи.

- Позволь спросить милая, от чего же ты так устала?! – прекрасно понимаю, что сейчас мне лучше не повышать тон, а спокойно поговорить, но эмоции берут верх. Она вот так просто собирает вещи и уходит!? После четырех лет брака!? После всего, что между нами было!

– Позволь ответить за тебя, - говорю я, не давая ей сказать, начинаю злиться и тем самым нагнетаю еще больше.

- Может ты устала от того, что я пашу как проклятый ради нашего совместного будущего? - Или ты устала от того, что ничего не делаешь? – молчит, сжимает губы, но не произносит ни слова, продолжая собирать свои чертовы вещи. Не выдерживаю, подхожу к ней, сжимаю плечи и с силой разворачиваю к себе, немного встряхиваю, а самому хочется кричать от того, что в ее глазах читаю приговор нашему браку.

- Что ты, мать твою делаешь?! Зачем!? – кричу в лицо ей эти вопросы.

- Где ты был этой ночью?! – кричит мне в ответ, пытаясь вырваться из моего крепкого захвата.

- На работе я был, Вера! На гребаной работе!

- Вот поэтому и разводимся. Или я, или твоя работа! Выбирай! Я хочу детей! Хочу жить нормально! – она вырывается из моего захвата. Подходит к окну, отодвигает шторы и смотрит на улицу.

-Ты даже на новый год меня бросил. Уехал по звонку на чертово задание, а я впервые одна встречала новый год и плакала под бой курантов. Я устала так жить! – с каждым словом ее голос тише. А он мне как крик слышится.