Михаил Капустин - Мираж совершенства
© Михаил Капустин, 2025
ISBN 978-5-0067-4693-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ВСТУПЛЕНИЕ
Серый бетон стен, монотонный гул голосов, скрип мела по доске – всё сливалось в единый поток бессмысленной рутины. Максим смотрел в окно аудитории, где за грязным стеклом моросил мелкий осенний дождь. Капли стекали, искажая очертания мира за окном, превращая его в размытую картину импрессиониста.
Ещё один день. Ещё одно занятие. Ещё один шаг к чему-то, что все называют будущим.
Он перевёл взгляд на свою тетрадь, исписанную аккуратным почерком. Формулы, теоремы, определения – маленькие кирпичики, из которых он старательно строил мост в то самое будущее. Но куда вёл этот мост? И стоило ли то, что ждало на другом берегу, всех этих усилий?
Солнечный луч на мгновение прорвался сквозь тучи и упал на стену напротив. Максим моргнул. Ему показалось, что тень от стула преподавателя лежит как-то неправильно, будто под другим углом, нежели должна была. Он прищурился, но в этот момент луч погас, и комната снова погрузилась в привычный полумрак.
Игра воображения, – подумал Максим и вернулся к конспекту, стараясь не замечать тяжелых взглядов, которые ощущал спиной.
Часть первая. Преамбула
Будильник прозвенел в 6:30, как всегда. Максим протянул руку и нащупал кнопку на старом телефоне. Серый свет раннего утра едва пробивался сквозь тонкие шторы комнаты в общежитии. Он лежал, глядя в потолок, собираясь с мыслями и силами, чтобы встать и начать ещё один день.
Его комната была маленькой, но аккуратной. Всё имело своё место: книги ровными рядами на полке, одежда аккуратно сложена, стол без единой лишней бумажки. Порядок в пространстве помогал ему сохранять порядок в мыслях.
Максим поднялся и подошёл к зеркалу. Из отражения на него смотрел худощавый парень с тёмными волосами, падающими на лоб, и усталыми глазами. Ему было восемнадцать, хотя иногда казалось, что намного больше.
– Ну что, Макс, выдержим ещё один день? – тихо спросил он у своего отражения.
Отражение не ответило, лишь устало моргнуло.
Технический колледж «Прогресс» считался одним из лучших в городе. Максим поступил сюда три месяца назад, после переезда из маленького городка, где окончил школу с золотой медалью. Отец, инженер на заводе, всегда говорил: «Образование – это единственный способ выбраться из нашей дыры». И Максим выбрался. Только вот радости это не принесло.
Он шёл по коридору, крепко прижимая к груди сумку с ноутбуком. Этот ноутбук был его сокровищем – купленный на деньги, которые он копил два года, подрабатывая ремонтом компьютеров. Там хранились все его программы, проекты, начатые игры, которые он пытался создавать по ночам, когда не мог уснуть.
– Эй, ботаник! – Максим услышал голос Артёма ещё до того, как увидел его самого. – Что, опять всю ночь дрочил на свой ноутбук?
Смех нескольких парней эхом разнёсся по коридору. Максим опустил голову ниже и ускорил шаг. Не реагировать. Просто не реагировать.
Артём Соколов был звездой колледжа. Высокий, атлетичный, с неизменной усмешкой на лице, он всегда находился в центре внимания. Капитан баскетбольной команды, сын какого-то бизнесмена, он будто сошёл с обложки глянцевого журнала. И почему-то выбрал Максима своей мишенью.
– Да ладно тебе, Макс, я же шучу, – Артём догнал его и положил руку на плечо. Максим вздрогнул от прикосновения. – Ты чего такой нервный? А, знаю, не выспался. Задротил всю ночь, да?
– У меня имя Максим, – тихо произнёс он, пытаясь стряхнуть руку со своего плеча.
– Ого, он разговаривает! – Артём с притворным удивлением посмотрел на своих друзей. – А я думал, ты только с компьютерами разговариваешь.
Группа парней снова засмеялась. Максим увидел впереди дверь аудитории и почти бегом направился к ней, чувствуя, как горят щёки от стыда и злости.
На паре по высшей математике Максим сидел на своём обычном месте – в третьем ряду у окна. Перед ним – белая доска, исписанная формулами, сбоку – дождливый пейзаж за окном. Идеальное место, чтобы сосредоточиться на лекции и забыть обо всём остальном.