Валерий Морозов - Крымские дневники

 Несколько дней, перед отъездом в санаторий, в Крым, мы буквально валились с ног, столько вдруг образовалось неотложных дел. Хотя этот день  и был нам известен за месяц. Как то всё собралось в кучу. Возможно это нервы, давно не уезжали из дома, так надолго. Но всё когда то заканчивается и начинается. Время! Посидели на дорожку и в путь.

– Дайте, я вас поцелую.– Дочь, привезла нас на автовокзал. – Как приедете, сразу позвоните.

 Короткие поцелуи и мы, (я и моя жена), катим к автовокзалу ручную тележку на колёсиках,  загрузив и привязав к ней, тяжеленный чемодан и сумку.  Перед нами высокий красно-белый автобус. Поедем с комфортом и наконец, отдохнём. Но нет. На табличке маршрута, в автобусе,  указан другой город. А где же наш?  Неужели этот маленький, обшарпанный, серого цвета. Стоит в сторонке. Точно, он. С трудом затаскиваю свой "агрегат"  внутрь. Нахожу, глазами, свои места указанные в билетах, а они заняты. – Да садись на свободные!– Убеждают меня, занявшие наши места. –  Тут можно.

Вижу свободные в конце автобусика, целый ряд последних кресел. За исключением, одного, крайнего.  На нём мужчина в шляпе. – Проходите – пригласил он, нас, вежливо. Это было и, кстати, так как наш "агрегат" перекрыл проход следующим пассажирам.

Жена, немного притормозив, увидела что серое кресло в каких- то пятнах, помявшись, а что делать, всё таки заняла его.

 Я  разобрал "агрегат" на составные части и рассовал их, тележку под ноги, чемодан взгромоздил  на свободное  кресло перед собой.

Пока я занимался обустройством. В автобус поднялась женщина бальзаковского возраста, с нарисованной  на лице маской японской гейши. в белой блузке и чёрной униформе врезавшейся в её телеса.  Проверила у всех билеты.  Зачем то надорвала их, тем самым предотвратив в корне наши преступные намерения, воспользоваться ими ещё раз. Пожелала всем счастливого пути.

 Автобусик жалобно заскрипел и тронулся. Любезность занявших наши места пассажиров, я ощутил через несколько метров пути. Ощутил своей пятой точкой, по которой меня ударила, через кресло, дорожная выбоина. Затем вторая, третья. Казалось, что у автобуса совсем нет рессор.

На ум приходит высказывание, «Пляска святого Витта". Вы знаете, что это такое? Я не знаю, но выражение красивое и как то связанное с сильной тряской. Я не Витте и  не святой и деваться не куда. Сиденья у кресел, маленькие, узкие. Автобусик, то ли китайский, то ли корейский. А может наш, российский, нового "эрзац" образца.

Жена, как то сразу, заняла полтора сиденья. Справа от меня, как я уже говорил, сидел мужчина в шляпе. А между ним и мной, в последний  момент, автобус уже тронулся,  втиснулся парень. Он пробрался по салону, спереди, думая, что есть свободное место, увидел, что оно занято моим огромным чемоданом, постеснялся  поскандалить и вынужденно, вдавился между мной и человеком в шляпе.

Зажатый телами жены и парня. Я оказался, нижней частью,  на железных рёбрах сидений, с позвоночником, вдавленным между железными рёбрами спинок.

И вот, с учётом отсутствия рессор, присутствия в большом количестве колдобин и невольно обретённых, "железных вериг".  Стал страдать. Мученически принимая, железные удары, пардон, по заду и железный массаж, вдоль позвоночника.

В попытке справиться с возникшими неудобствами. Попробовал свыкнуться с ними и даже понять, какое из двух зол лучше?  Сосредоточился на своих ощущениях.  Конечно, массаж позвоночника. Он предсказуемо постоянный, в отличие от внезапных, колдобины пинков.

Но, дорога была длинная и мои физические страдания, по правилу, в котором количество со временем всегда переходит в качество, то же стали приобретать нравственную окраску, всё возрастающую с каждым пинком в заднюю точку.  И вот, наконец, случилось то, что и должно было случиться. Достигнув пика терпения, я стал творить добро. Может Вит стал святым по той же причине?