Виктор Тейдев - Когда пора уходить

Звонок с незнакомого номера застал меня в тот момент, когда я ехал на фотосессию своего не старого, но уже вполне хорошего друга фотографа. Голос я с начало не узнал, но то что мне он сказал, заставил изменить мои планы и развернуть свой автомобиль в сторону трассы Санкт-Петербург-Москва. Я надеялся, что друг фотограф простит меня, как только узнает причину моего отсутствия на фотосессии. В любом случае я не видел другого выбора кроме того, что надо срочно ехать в Москву. Свернув с Витебского проспекта на Московское шоссе мой «Пыжик»1 уверено повёз меня в сторону столицы, где я провёл большую часть своей сознательной жизни.

В Питер я приехал всего четыре года назад и решил обосноваться в нем в надежде, что его атмосфера избавит меня от творческого кризиса. Я не ошибся. Приехав в город к своему знакомому писателю с которым, мы общались по переписке и обсуждали нами написанные рассказы, я не заметно для себя влился в Питерскую богему. У меня стали появляться новые знакомые среди писателей, поэтов, художников, фотографов и прочих людей «варившихся» в общем котле под названием – Творчество. Общение с ними меня постепенно вывело из творческого кризиса и за это время я написал и выпустил два вполне неплохих романа. Так как не был женат и у меня не было детей, я вёл вполне соответствующий творческому человеку образ жизни. Постоянно посещал различные выставки, частные собрания в какой-нибудь квартире поэтов, художественные студии и так далее и тому подобное. Ни секрет, что все это сопровождалось горячительными напитками с бесконечными беседами на разные темы. И казалось, что уже ни что не сможет меня вырвать из лап самого интеллигентного и образованного города.

Но вот это случилось. Глядя через лобовое стекло на дорогу, я пытался понять, что я чувствую после того, что я услышал в динамик своего смартфона. Не было не разочарования, ни печали ни даже злости. Была какая-то одна пустота, которая вдруг вытесняла из меня все чувства, находившиеся внутри меня. Будто не видимая мне рука раскрыла мою грудную клетку и вытащила наружу все мое содержимое. Внезапный холод сковал мое тело и пальцы сами собой вцепились в руль, а нога нажимала на педаль газа так, что я на секунду забыл о том, что я писатель, а не гонщик Формулы №1.

– Ну что будим делать?

Я смотрел на Дашу, сидящую на качелях на детской площадке. Она как-то отстранёно смотрела на песок под своими ногами и слегка покачивалась на качелях туда-сюда. Ее лицо выражало то ли потерянность, то ли разочарование. Мне показалось, что она не услышала моего вопроса.

– Ну что мы будим делать? – повторил я и облокотился на основание качелей.

– Что? – как будто из далека услышал я ответ.

– Что мы будим делать дальше? Мне кажется так больше продолжаться не может.

Даша посмотрела на меня ещё не заплаканными, но уже готовыми к этому глазами. Наверное, у меня они были такие же, потому что я чувствовал, что какая-то боль и тоска заполняет мое только что опустошенное тело. Я так же, как и она не мог понять почему это происходит с нами. Откуда это так внезапно свалилось на нас и заменила нашу любовь на что-то иное. Что-то такое, что заставляло нас делать выбор между остаться или разойтись.

– Нам надо что-то решать. – продолжил я. – Отношения заходят в тупик.