Фридрих Антонов - Книга первая. Стихи разных лет

ISBN 978-5-4490-3721-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

В этой книге собраны стихи разных лет. Это и воспоминания детства, и различные отклики на какие-то явления современной жизни. Есть стихи связанные с природой, музыкой, театром, есть посвящения гениальным поэтам и музыкантам: Моцарту, Листу, Федерико Гарсиа Лорке, Некрасову и многим другим. Стихи писались в разное время, в разные периоды жизни и по различным поводам. Они никак не систематизировались, периодичность написания также никак не принималась во внимание. Ранее написанные стихи вполне могли оказаться в конце книги и наоборот. Некоторые произведения, ввиду их содержания, снабжены годом написания, чтобы было ясно, когда они написаны – в советское, перестроечное или какое-то иное время. Размеры произведений также, никак не регламентированы. Это и небольшие четверостишия, и произведения, которые можно считать небольшими поэмами. Что касается поэтического размера стихов (ямб, хорей или, простите, гекзаметр), то и здесь – никакой привязанности. Всё зависело от того – что и как хотел сказать автор. А что из всего этого получилось – судить читателю.

Ф. Антонов

Весенний снег

Пришла зима холодная без снега,

Ушла фатой накрывшись пыльной прочь.

А вот теперь, весеннею порою,

Метели снежные беснуются всю ночь.

Наутро выглянешь в замёрзшее окошко —

Ковром сверкающим укутана земля,

Играет солнышко на выпавшей пороше,

В снежинках вспыхивая блёстками огня.

Ковёр живёт, пушистится, сверкает —

Качнёшься в сторону – он сыплется огнём,

Когда в него ладони опускаешь,

То мягкость пуха чувствуется в нём.

Мальчишки во дворе со смехом лепят бабу,

Катаются в снегу, толкаются, визжат,

Малыш на саночках запряг наверно папу.

А вот на горку лыжники спешат.

И забываются на этот праздник глядя,

И слякоть зимнего тягучего дождя,

И плач заброшенного сумрачного сада,

При виде рыжего, курносого «вождя».

Зарисовка с натуры

Века, одетые в дремучие седины,

Проплыли перед древнею землёй…

Река, с излучиной в долине,

Подёрнута прозрачной пеленой…

Во всём – возвышенный покой.

Глядят в пучину вод суровые утесы

И тихо спят под мерный плеск волны,

Чуть шепчется камыш и в даль уходят плёсы,

Неведомого таинства полны.

Передо мной гармонией бессмертия,

Река струится меж изломами холмов,

Они уходят в даль рисунком безупречным,

Звучат тугими рифмами стихов.

След плуга ли вдали, или лесов шептание,

Хранит в себе красавица земля…

Здесь видятся и «древние предания»,

Захоронённые в бескрайние поля…

И след недавнего жилья…

А может это ‒лишь, фантазия моя?

Мой мир

Пишу зарывшись в одеяло,

Зажёг светильник пред собой,

Прошедший день оставив на задворках,

С его морокой, бытом, суетой.

Отбросив всё, что тягостно давило,

Отбросив всё, что душу всуе жгло.

И то, что так удачно выходило,

И то, что прахом по свету пошло.

Всё прочь долой, за дверью оставляю,

Здесь мир царит во мне – совсем иной.

Я здесь как будто заново рождаюсь

И становлюсь самим собой.

Один я здесь. Люблю я эти думы,

Что наплывают тихо в тишине.

Здесь могут петь таинственные струны

И тут поэзия является ко мне.

Музейный двор

Вечерело. У музея,

Шёл я сумрачной аллеей.

За оградой во дворе,

В угасающей заре,

Вижу каменные бабы,

В полусумраке стоят.

И внимательно глядят.

Взгляд угрюмый, колдовской,

Отдаёт слегка тоской.

Задержался у ограды

И задумался… Покой…

Иногда со мной бывает,

Всё куда-то исчезает,

Наплывает будто сон,

Чудится со всех сторон…

Даль, излучина речная,

Ширь могучая степная.

За излучиной речной,

Град былинный небольшой,

Как живой в дали стоит,

И бойницами глядит.

А под стенами толпою

Грозно идолы стоят,

В вечность тёмную глядят.

Сквозь далёкие столетия,

Сквозь эпохи лихолетья,

Не смыкая тяжких век,

Стерегут тот дикий брег.

В пустоту глядят, в пространство…

Неземное постоянство!

Бред! Учёный человек…

А ведь моторошно!

Бег времени остановился…

Там когда-то люд селился…

Лошадь шла на водопой,

Шёл к богам народ толпой,

Следующая страница