Я пишу не о том Христе,
Что когда-то погиб на кресте,
А о том, который сейчас
Погибает в каждом из нас.
Не о том, который воскрес
И вернулся под сень небес,
А о том, кто, как след мечты,
Не воскреснет, если не ты…
Хочу пожаловать добро,
Да не пускают.
И снова локтем под ребро
Меня толкают.
И перехватывает дух –
Закрыться нечем.
Сознание теряю вдруг:
Попали в печень.
Раскинул руки: мол, обнять
Пока я в силе,
Но изловчились и меня
К кресту прибили.
И вот вишу я на кресте
На осмеянье.
Уныло стынет в темноте
Моё сиянье.
Но кто с креста меня сорвёт,
Приложит руки?
Кто скажет правду, не соврёт:
К чему все муки?
Пусть ничего и не пойму –
С натуги тресну.
Дам отдых сердцу и уму
И вновь воскресну.
* * *
Глупее не видал я снов,
Был непонятен он:
Мне снилась тысяча Христов,
А может, миллион.
Они собрались у реки
К подножию горы,
Толкали речи до тоски,
Жгли в темноте костры…
И словно видел я вокруг
Горящие глаза…
Здесь «против» не встречалось рук,
Все были только «за».
Очередной вставал на пень
И продолжалась речь,
Чтоб отдалить последний день,
А может быть, привлечь…
В труху истаптывались пни,
Уж не на чем стоять…
Шло к одному: должны они
Кого-нибудь распять.
Был брошен жребий и упал
На одного из них.
Счастливым и печальным стал
Он сразу в этот миг.
А остальные принесли,
Установили крест,
Чтоб было видно из дали,
Со всех окрестных мест
С злорадной завистью, рыча –
Иссяк речей поток –
В ладонь вгоняли гвоздь сплеча,
Дрались за молоток…
Гул радостной работы смолк
Печальна тишина…
Всяк помолчал: «И я бы смог…
Искуплена вина…»
И все ушли, пустив слезу,
Не пряча мокрых спин.
Осталось множество внизу,
А на кресте – Один…
Христос – как неразменный рубль
Для множества Иуд.
Его прикосновенья губ
Почти с рожденья ждут.
Бессмертен – знают все окрест,
Умеет воскресать.
Распятым сможет он о крест
Хоть спину почесать.
Что, если, ускакав со лба,
Куснёт в хребет блоха
Или на спину со столба
Посыплется труха?
Нет у него своих ребят,
А руки – коротки:
Не может даже на себя
Их наложить с тоски.
Иуды в очередь стоят,
Гутарят меж собой:
– Христом, покуда не распят,
Не может стать любой.
Что делал бы Иисус без нас? –
Кто помнил бы о нём?
Мы продадим его зараз,
Коль обзовём Христом!
Реклама – двигатель торгов:
Уже две тыщи лет
Мы как ни продаём его –
Паденья спроса нет.
Удобный до чего товар:
Затрат – ну ни на грош.
Зато стабильный гонорар,
Покуда продаёшь».
Умеют ведь Иуды те
По ветру нос держать
Их мемуары о Христе
Всё будут дорожать.
Ах, как они распишут их:
«Мой лучший друг Иисус».
Народ желает этих книг? –
Его поддержим вкус.
Кто лучше нас умеет ждать,
Пока воскреснет он.
А не воскреснет – вот тогда
Не будет мир спасён.
Покрепче за Христа держись,
Почаще продавай.
На всю он обеспечить жизнь,
На нём и въедешь в рай
Земной, поскольку на Земле