Виктор Серов - Этот мир, на реальный похожий…

Редактор Виктор Серов

Иллюстратор Виктор Серов

Дизайнер обложки Виктор Серов

ISBN 978-5-4496-8497-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Виктор Серов – Первослав, поэт из Тверской области, который обрёл уже некоторую популярность своими ироничными, любовными и философскими стихами.

Стихи автора широко читают в соц. сети ВК и на сайте Стихи.Ру.

«Этот мир, на реальный похожий…», сборник стихов написанных в 2018 году. Философские строки-измышления заставляют задуматься читателя о былом, настоящем и будущем, о жизни реальной и духовной.

Автор пишет много о природе, о людях и о своих переживаниях за свою малую Родину – п. Максатиха в Тверской области, в прочем как и все поэты и писатели живущие на Руси.

Виктор Серов уже немало прославил Тверскую землю и её земляков в своих стихах. Можно смело сказать, что автор уже вошёл в списки авторов современников проживающих на Тверской земле. Желаем ему и дальше развиваться на творческом пути!

С уважением, редакторский коллектив группы «Сосновые берега» в соц. сети ВК.

Этот мир, на реальный похожий…

«А кто сказал, что не рождаются людьми…»

А кто сказал, что не рождаются людьми,

Что мы людьми становимся взрослея?

Сказал бы я иначе, чем они —

Мы Человеками младыми рождены,

Вот только старше становясь – увы, глупеем!

«Бегущая вперёд пустая жизнь…»

Бегущая вперёд пустая жизнь,

Как поезд, уходящий от вокзала.

Рождение, полёт и эпикриз,

И тишина… Как времени всё ж мало.

Бредущие вперёд с пустым лицом,

Забытые, потерянные люди,

Заканчивают жизнь одним концом,

Гранитные кресты и камни-судьи.

Мелькают вдаль года и города,

Как будто кто-то тянет за верёвку

И не дадут здесь отпуск никогда,

Где можно будет сделать остановку.

Где можно будет воздуха глотнуть,

Без бега, раскрываясь грудью полной.

Но не сбежать, с дороги не свернуть

И не пойти тропинкою знакомой…

Рожденье, бег, полёт, сердечный криз,

Стучится счётчик памятных мгновений.

Бежит куда-то вдаль пустая жизнь,

Ломающая судьбы поколений…

Взлетев однажды к небесам…

Взлетев однажды к небесам,

Свобод ничьих не попирая,

Судьбу свою ты строишь сам,

Лишь направленья выбирая.

Там, в мнимой лёгкости пути,

Где только дым речной и ветер,

Казалось просто всё – лети,

Свободней нет тебя на свете.

Там, под покровом темноты,

Средь звёзд мерцающих летая,

Не встретишь злобной суеты,

Там тишина звенит немая…

Но там нет жизни в небесах,

Там нет любви и расставаний,

Там нет и радости в глазах,

И жарких полночных признаний.

Взлетев однажды к небесам,

Ты всё, что можно, не познаешь

И в тот же миг, поймёшь всё сам,

Как много ты всего теряешь…

Вокзал

Как пустыня – перрон и звенящая зала,

Эхом, словно меж гор, шёпот в стены стучит…

– Что ты делаешь здесь, в каземате вокзала?

Только ветер в трубе и по стёклам гудит.

Заповедная глушь, только город не дальний,

Никого уже нет – кто в Москве, кто забыт,

И романтики нет в тишине привокзальной,

Всё разъел наш росийский, издевательский быт.

Расписанье старо… – Есть здесь кто – подскажите!

Эхом звон в потолок, штукатурка об пол.

– Если поезд пойдёт, вы его придержите!

Мне б, хотя бы, запрыгнуть в предпоследний вагон.

Словно месяц прошёл – объявили входящий,

Вот и я покидаю этот призрачный град.

Где-то в прошлом мой дом – был-ли он настоящим?

Лишь столбы-семафоры тусклым светом горят.

Уплывает перрон и пустые глазницы,

В горле будто комок и в тумане вокзал.

– Трогай, трогай скорей! Ход прибавьте возница!

Я уже на сто лет от себя опоздал.

Убежать-бы быстрей, чтоб начать всё сначала,

Выйти вновь на перрон и друзей повстречать.

Я хочу в то» кафе, что всегда у вокзала —

Я любил там бывать и за чаем скучать.

Но, вернусь-ли сюда, к этим старым строеньям,

В мой пустой городок, где ночами темно,

В мой забытый вокзал и в кафе, где варенье,

Где играл гармонист песню – «Нам всё равно»…

Волчица

В сумраке ночном не спится,

Заблудился во полях,

Следующая страница