Витает дума в облаках,
И жизнь течет сама собою.
Вся недосказанность в стихах,
Я правду только приоткрою.
И покажу не то как есть…
И ждать какого нам подвоха…
Когда не в моде стала честь,
Ни так зауздана эпоха.
Народ избрал? Не выбирая,
Ни сход народный, просто так.
Пришли опять не покидая,
И что опять там на умах?
И бьют челами депутаты,
Кого позволил выбрать царь.
Они его теперь солдаты,
И думать – общая печаль.
Волнений вниз не допустили,
Им здесь комфортно наверху.
И многих просто не пустили…
Связали прочную метлу.
Берёзу взяли за основу,
Прут тот способен на прогиб,
И без ствола держит опору,
И сильно временем побит.
А к ней потом добавив веток,
Из красных, синих, голубых.
И как в тетрадку для пометок,
Пучок совсем из молодых.
И всё теперь у них по чести,
Кому сказать, кому молчать…
И не летают больше черти,
От мыслей нужных отвлекать.
И власть сама, прикрывшись фарсом,
На ветви станет уповать.
А все написанное Марксом,
И дальше будет искушать.
Народ для них уже проблема,
– Там столько старых развелось.
Повесткой первая дилемма,
Соврать опять чтобы сбылось.