Мария Соловей - Дикарь или Брат любовницы моего мужа 2

Сердце вот-вот из груди выпрыгнет. На меня несётся чёрная лошадь и что-то мне подсказывает, что я ей совсем не нравлюсь!

— А-а-а-а-а! — ору и зачем-то прячусь в своей машине. Хлопаю дверями и вжимаюсь в сиденье.

Дыхание перехватывает. Конь, а это оказывается именно он, — уж больно его причиндалы, пролетающие надо мной, устрашающе смотрятся, — совершает такой прыжок, что моя малышка вместе со мной сжимается.

Перепрыгнул… Перепрыгнул!!!

Мать его, куда я попала?!

Осознаю, что мой организм нуждается в кислороде и делаю жадный вдох.

Капец!

Руки трясутся. Пытаюсь унять дрожь, массируя пальцы, и воровато осматриваюсь.

Местность кошмарная. Какие-то посадки кругом, озеро справа от возвышающегося холма. Слева добротный двухэтажный дом, не обнесённый ни забором, ни колючей проволокой. Рядом с ними ещё с десяток странных строений.

Глухомань! Ни одного столба вокруг! Ни одной трубы!

Резкий стук бьёт по ушам и заставляет моё сердце снова замереть.

Чья-то грязная рожа заглядывает в моё окно и, к моему удивлению, белозубо улыбается.

— Уголька не видели? — слышу тихое и какое-то рычащее. Мне даже чудится, что несмотря на свою улыбку, этот кадр явно не рад ни мне, ни моей машинке.

— Какого Уголька? — глухо переспрашиваю в никуда.

Конечно же, мужик меня не слышит. Приходится приоткрыть окно и вымученно поздороваться.

— Здравствуйте. Что за… Уголёк?

— Конь. Мой. Сбросил меня. Опять. — манера речи у этого дикаря такая же нелепая, как и он сам.

— Сбросил? — у меня челюсть отпадает. — Вам нужна помощь? Скорую…

— Себе помоги. — грубит гадёныш. — Посёлок за холмом. — машет рукой в сторону, надеюсь, цивилизации. — Поторопись! Скоро дождь пойдёт, дорогу развезёт, застрянешь, я вытаскивать тебя не буду.

Дёргаюсь от стука по крыше своей машины и с шумом сглатываю. Он будто не по моей малышке постучал, а по моей заднице, словно поторапливая. Так поразительно неприятно от его действий становится, что раздражение просыпается.

— Себя из этого дерьма вытащи, придурок! — кричу уже вслед удаляющемуся мужику.

Зачем подходил? Чего хотел? Придурок какой-то.

Фыркаю, видя, как чумазый дикарь, не оборачиваясь и не оглядываясь, поднимает руку вверх и демонстрирует мне средний палец.

— Козлина.

Я оказываюсь права в своих предложениях. За холмом находится вполне приличная деревушка. Здесь имеется даже несколько магазинов, один супермаркет, почтовое отделение, электричество, газ, водопровод и сносные дороги.

Сейчас уже, наверное, деревню деревней никто не называет.

Посёлок городского типа? А, чёрт с ним, как ни назови, а деревня — везде деревня.

Паркуюсь у небольшого магазинчика и вместе с телефоном выхожу из машины. Навигатору вообще плевать на мои запросы. Он меня ведёт какими-то звериными тропами и непонятно куда. Хорошо хоть, что населённый пункт тот, что мне нужен. Кажется…

— Бутылку воды без газа и… — стараюсь особо не глазеть по сторонам вполне обычного дома, вдоль стен которого раскинулись прилавки и холодильники со всякой всячиной, но не получается. Посреди магазина стоит стол с деревянными лавками, а на столе телевизор. И какой! Раритет! Мощный, огромный, выпуклый, чёрно-белый! Кошмар… — Простите, а вы Краева не знаете? Он должен где-то здесь жить, но адрес выдаёт какую-то ерунду. Там слишком много цифр.

Девчонка с перепаленными светлыми волосами надувает пузырь из розовой жвачки и с громким хлопком его лопает кончиком ногтя:

— Краев за холмом живёт. На своём ранчо, блин. — ржёт блондинка. — Мимо не пройдёте. Там он себе дом три года назад отгрохал в два этажа и отстроил конюшни, да свинарники. Бизнесмен местный. Вы к нему тоже из города приехали, чтобы эту сменить… обстановку?

Я зачем-то киваю, а сама в ужасе пытаюсь осмыслить услышанное.

Двухэтажный дом. Конюшни. Свинарники. Я ведь что-то похожее видела. И очень надеюсь, что я видела конюха Краева, а не самого Александра Борисовича.