Вера Подопригора - Черное солнце

Глава 1

Анна шла по берегу, выполняя предписание психолога. "Иди к морю, слушай волны, чувствуй песок под ногами" – звучало в голове, как заезженная пластинка. Она механически считала шаги: триста семьдесят четыре, триста семьдесят пять… Казалось, если досчитает до тысячи, мысли утихнут.

Песок был теплым сверху и прохладным в глубине. Он забивался между пальцами ног, напоминая, что она все еще может что-то чувствовать. Ветер трепал ее волосы, бросал в лицо соленые брызги, но не мог смыть главного – этой вечной жужжащей массы в голове.

"А что если прямо сейчас случится шторм? А что если я просто лягу и не встану? А что если…"

Она сжала кулаки, чувствуя, как песок царапает ладони. Физическая боль была проще – она имела границы, начало и конец. В отличие от мыслей, которые расползались, как масляное пятно.

"Почему я не могу просто наслаждаться моментом? Почему не могу выключить этот чертов…"

Волны накатывали с монотонным рокотом, но вместо успокоения их ритм только подстегивал внутренний диалог. Анна закрыла глаза, пытаясь сосредоточиться на звуке, но в голове уже звучал новый вопрос:

"А что если я сойду с ума прямо здесь? Начну кричать? Или просто уйду в воду?"

Она резко открыла глаза. Ладони были влажными, хотя в воде она не была. Где-то внутри шепталось: "Ты нездорова. Совсем нездорова". Но это был всего лишь еще один виток, еще одна мысль в бесконечной цепочке.

Анна медленно опустилась на песок, чувствуя, как он прилипает к влажной коже. Она обхватила колени руками и уставилась на горизонт, где море сливалось с небом в размытую серую линию.

"Ну вот, опять. Опять я испортила момент. Не могу просто…"

Где-то вдалеке закричали чайки, но их голоса тонули в постоянном гуле мыслей. Она достала из кармана камешек – гладкий, плоский, который подобрала у воды пять минут назад. Переворачивала его в пальцах, чувствуя шероховатости, пытаясь сосредоточиться только на этом ощущении.

"Камень. Просто камень. Он холодный. Тяжелый. На нем есть…"

Но мысли уже возвращались, как назойливые мухи. Анна глубоко вдохнула, почувствовав, как в груди что-то сжимается. Она прижала ладони к ушам, но это не помогало – самый страшный шум был внутри.

Море перед ней дышало ровно и спокойно, совершенно не понимая, какая буря разыгрывается в голове у девушки на берегу.

Анна не знала, сколько времени провела так – сидя на песке, сжимая в пальцах камешек, пока он не стал теплым от прикосновений. Когда она подняла глаза, море изменилось. Вода, еще недавно прозрачная и лазурная, потемнела, приобретя свинцовый оттенок. Волны стали выше, их гребни покрылись белой пеной.

"Это из-за меня"* – мелькнула мысль, и она тут же поймала себя на этом. "Нет, это просто погода, просто прилив". Но рациональные объяснения уже не работали. В голове звучал голос, знакомый до боли: "Ты все портишь. Даже море не выдерживает твоего присутствия".

Она встала, чувствуя, как песок осыпается с ног. Ветер усилился, теперь он рвал на себе одежду, хлестал мокрыми прядями волос по лицу. Анна повернулась, чтобы уйти, но вдруг заметила вдалеке фигуру.

Мужчина стоял у самой кромки воды, спиной к ней. Высокий, в темной куртке, он казался неотъемлемой частью этого внезапно изменившегося пейзажа. Что-то в его позе – спокойной, устойчивой, несмотря на набирающий силу ветер – заставило Анну замедлить шаг.

"Уйти. Быстро уйти"– стучало в висках. Но ноги будто приросли к песку. Она наблюдала, как он поднимает руку и бросает что-то в воду. Камень? Монету? Жест был таким уверенным, таким… цельным. Без этих вечных сомнений, которые разъедали ее изнутри.

Когда он повернулся, Анна увидела его лицо. Не молодое, но и не старое – с резкими чертами, прорезанными морщинами у глаз. Он смотрел не на нее, а сквозь нее, будто видел что-то важное там, за ее спиной. Потом его взгляд скользнул вниз, к ее рукам, все еще сжимающим тот самый камешек.