Sad Father - Цена свободы
Это стихи.
Стихи о жизни – той, что мы видим, но редко осмеливаемся назвать по имени. О друзьях, ставших чужими. О несправедливости, которую привыкли не замечать. Они могут ранить. Могут заставить сжать кулаки. Могут стать тем толчком, после которого уже нельзя будет жить как прежде.
Это исповедь Человека, который слышит то, что другие предпочитают заглушать.
Здесь нет красивых слов ради слов.
Есть – правда, горькая, но правда.
Мои произведения для тех, кто:
→ Хочет не просто читать, а чувствовать
→ Устал от поэзии, которая «для красоты»
→ Знает, что иногда одно произведение может перевернуть жизнь и сделать шаг
"Эти стихи не дают ответов.
Они – зеркало, в котором бывает страшно увидеть собственное отражение."
SAD FATHER
Правда жизни.
Я больше пишу о нашей жизни.
Зачем писать, когда повсюду ложь?
И, прикрываясь знаменем отчизны,
Чиновники кричат: «Ты не пройдёшь!»
Они кричат, что предал я Россию,
Что не хочу её поднять с колен.
Они меня пугают страшной карой —
Но я оставлю их с их ворохом проблем.
Мне не страшны суды и пересуды —
Я человек, меня зовут в народ.
Я не имею чёрных лимузинов,
Меня не забирает вертолёт.
Я не имею яхт, дворцов, прислуги,
Не нужен золотой мне туалет.
Мне не нужны продажные подруги —
Я ненавижу вас всех. Мой ответ:
Вы продали себя и свои души
Деньгам, которым имя – сатана.
Людские радости вам просто чужды,
А кара вам в аду наделена.
Бродя по улицам Безумных городов
Бродя по улицам Безумных городов,
Не ведая судьбы, не зная жизни,
Я вижу, что сердца людей покинула Любовь.
Чтобы убедить вас, мне не надо призмы.
Вы просто посмотрите на себя,
На ваши действия, ужимки и поступки.
Вы даже перестали верить здесь самим себе,
А поведение ваше как у проститутки.
И так уже идет за годом год,
И ты уже уверен – стал великим.
На деле это все наоборот:
Ты стал уже одним из них, ты стал Безликим.
И, пополняя свиту мертвецов,
Ты рад и сам того не зная,
Что сатана, одетый богом, дал ключи тебе.
Ты думаешь от Рая? Нет, от АДА.
Бродя по улицам Безумных городов,
Не ведая судьбы, не зная жизни,
Мы проклинаем всех порой самих себя,
но ничего не делая чтобы спасти Отчизну.
Мы племя позабытых королей.
Мы, племя позабытых королей,
Что правили не этим миром – жизнью.
Нас ненавидит множество людей,
Которые любили так отчизну.
И я один из них, и я прозрел.
Быть может, что ещё не слишком поздно
Исправить то, что я здесь натворил,
Хоть пусть звучит всё это одиозно.
Я много обещал, и я вам лгал,
Смеялся вам в лицо и лил мёд в уши.
И я не слушал вас, и я нахал,
Которому нужны лишь ваши души.
Но с высоты прожитых нами лет
Я вижу только плачущие лица.
Народ не говорит мне о любви,
Он говорит: "Покой лишь будет тебе сниться".
И я решил, что расскажу вам правду
О жизни той, которую имел.
Прошу вас, не стремитесь к власти,
Чтобы создать лишь клан свой иль удел.
Политика страны – это не кухня,
Где вам деликатесы подают.
Скорей, похоже это на помойку,
Где крысы грязные и вороны снуют.
И, судя по последним заголовкам,
Нам не нужны создатели, творцы.
С нас делают рабов, как заготовку,
Которая построит им дворцы.
Здесь можно много говорить и убиваться,
Здесь сотни злободневных тем,
Здесь даже тысячи вопросов
И миллион затерянных проблем.
Что я хочу сказать вам в окончанье?
Россия может и великая страна.
Но если цели нет у ней единой,
В разрухе будет навсегда она.
Пока у власти кланы, олигархи,
Пока они владеют недрами страны,
Пока у них счета в оффшорах,
Вы будете всегда разорены.
Создайте цель и приводите факты,
Не говорите много лишних слов.
И если человек – слуга народа,
Не должен он иметь дворцов.
Закон истории
Мне трудно говорить о жизни с теми,
Кто крови вкус не пробовал ни раз.
Тот, кто не знает, сколько стоит жизнь,
И как её легко отнять у нас.
Наш мир жесток, но только потому,
Что сами мы его таким создали.
Мы отдали бразды правленья в руки тем,
тот кто не знает бедности, печали.
Они живут, не думают о нас,
Лишь только нам с экрана обещают,