Григорий Артамонов - Букеты памяти

Природа своими землетрясениями, тайфунами, ураганами, унося десятки, тысячи жизней не может сравниться с ВОЙНОЙ. Война, это целенаправленное убийство. Убийство, исполняя свой долг, приказ, даже выполняя Заповеди Божьи: «… Если враг с оружием приходит со злыми намерениями… душу положи за други своих…». Война приносит неоправданное горе, ломает судьбы, характеры, саму жизнь.

Война, уходя дальше на Восток от моей страны, не обошла и мою судьбу. Судьбу двадцатипятилетней девушки. Отец, будучи военным лётчиком, погиб далеко от Родины, исполняя интернациональный долг. Случайный снаряд, разрушивший половину госпиталя, где мама была хирургом, унёс её жизнь. Оба ушли почти в один день, оставив меня сиротой на попечении родной тётушки, у которой самой было трое взрослеющих детей, но как добрейший человек всегда говорила, что я буду сытой и будет крыша над головой. Короче, я начала жить своей жизнью, предоставленная сама себе. Встречалась с молодыми людьми. Влюблялась, разочаровывалась, обманывали, бросали, но результат был предсказуем – рождение дочки. Благодарна тётушке, которая убедила в своё время оставить ребёнка.

– Не переживай. Справимся, – говорила она.

Больше того, прониклась к дочке такой любовью, что иногда во мне возникало чувство ревности. С утра до вечера они были вместе. Играли дома, гуляли по улице, ездили в город.

Может желание быть полезной семье или такие условия привольной жизни, да скорей всего всё вместе рано или поздно должны были привести, как говорится, devenir une prostituée, что произошло и со мной. Этот период жизни подробно вспоминать даже не хочется. Появился незаметный, но до боли обидный, ожог от сигареты на теле, глубокие душевные травмы пережитых дней и ночей, унижения бесчеловечного отношения. Старшие подруги успокаивали.

– Потерпи, ко всему привыкаешь, и к этому тоже. Ты просто вещь, – убеждали они, – которую взяли напрокат. Берегут своё, личное, а к чужому относятся именно так. Ты для некоторых «громоотвод», через который выбрасывают всю накопленную злобой и желчью энергию от неустроенности семейной жизни, недовольство работой, раздражение любыми конфликтами. Или просто, тобой забавляются как купленным мячиком или игральными картами.

Лица некоторых клиентов запоминались и было очень интересно наблюдать, когда в редкие выходные, сидя с дочкой в уютном кафе, видишь их за недалеко расположенным столиком со своей семьёй – жёнами и детьми или друзьями. Такие встречи были редки, но случались. Совсем другие люди, совсем другие манеры, совсем всё другое, так, что даже было не понятно, какие они на самом деле. Меня, конечно, было не узнать. Другая причёска, одежда, сидящий рядом ребёнок, как десятки других посетителей. Да и я старалась подолгу не всматриваться, но мимолётный взгляд почему-то отмечал такие нюансы. Ну, да Бог им судья, да и не мне судить.

Видно где-то внутри оставался во мне ЧЕЛОВЕК. Человек сопротивляющийся, не принимающий, бунтующий. Сохраняющий все лучшее, что с молоком матери оставалось в «скелете души». То, что нельзя выжечь, выломать, вырвать, вырезать, можно только убить. Это было не сверхсильное, а что-то сверхъестественное. Кажется, ангел-хранитель не бросал и не бросает меня до сих пор всё это время, закрывая своими ладонями частички моей не опустившейся «на дно» души. Но выбранная «профессия» обязывала быть актрисой, артисткой. Необходимо было «надевать на себя маску» удовлетворения, радости, любви, скорби, глупости или в меру умного собеседника. Проходили дни, месяцы. Через некоторое время, видно обладая привлекательной внешностью, хорошей фигурой, меня заметила и взяла к себе хозяйка одного из лучших «офисов» с фешенебельными номерами, которые нелегально продолжали «работать» не смотря на закон «Марты Ришар». Появились совсем другие клиенты, но разницы в отношении ко мне во многом не менялись. Опять не хочу вспоминать большую часть этого периода, хотя про одну встречу, которая перевернула всё в моей жизни, расскажу.