Женя Кобальт - Бессонный час

Длительное время поэзия являлась чуть ли не единственным способом оставить настоящую частичку себя в этом необъятном мире, где даже слово со всем его могуществом зачастую не может обозначить еле уловимые колебания струн человеческой души. Но как бы ни было это парадоксально, в стихотворениях, замысловатых и всецело понятных только пишущему в моменте автору, в этом сочетании рифмы, смыслов, символов и нередко страдающих ритмах я действительно находила и, что важно, чувствовала себя.

Поджидающие далее строки написаны за год с небольшим, в возрасте четырнадцати и пятнадцати лет (за исключением двух последних стихотворений). На них ушли долгие бессонные ночи, сломанные карандаши, и напряжённый мыслительный процесс. Они неидеальны по форме, и, вероятно, изобилуют ошибками разного рода.

Я не жду понимания, ведь и для меня по истечении времени многое останется неясным и недоступным. Мне чужда критика или похвала – это просто разговор с собой и желание увековечить этот непростой плодотворный период.

Добро пожаловать в мою душу и приятного чтения!

Не в праве совладать с собой

Перехожу на бег, эмоциям дав волю.

Густым туманом на глаза прибой

Добавил мутности в мою пустынну долю.

Я тут один. И, видимо, один я замечаю

Таинственность в свеченьи фонаря,

Своим скупым теплом старательно питая

Осипший дождь, снующий втихаря.

Стремглав проносится знакомый силуэт,

Оставит отпечаток в листьях падших.

Как разум станет окончательно согрет –

Начну искать мираж в виденьях вядших.

Успею я, однако, прошлое лопатить,

Скучать по серым догоревшим дням.

Ну а пока – к чему мне живость тратить,

Подставив спину времени гвоздям?

Ну а пока – потуже завяжу ботинки

Навстречу лужам, кратерам дорог.

И запишу гитару на пластинку

Под песнь упавших звёзд на потолок.

27.08.2020

Смывает дождь прохожих в будки,

Толпится под навесом недовольный лай,

Подобной клоунаде надо дудки:

Играли б с перерывом слóва "дай".

Принципиально оставляю зонт в прихожей,

Стекает в каплях головная боль;

Лучами копится тоска к погоде схожей,

Чтоб снова пала на язык осадков соль.

И мыслей монолог в конец потушен,

В пальто, насквозь промокшем, тяжесть вся.

И ты, и вы, и мир мне равнодушен.

А в голове: "я вышел всё-таки не зря".

Листом по луже проплыву зеркальной

И буду гнить опять, но, наконец, в земле.

Сейчас же, ожидая осени медальной,

Хватает капель обжигающих вполне.

28.08.2020

Темно. Но вот – фонарь встречает взглядом,

Рассеивая кобальт вечеров.

Свеченье озарит фантомный кров,

Рассыпавшись фотонов тёплым градом.

Не попросту зажёгся глаз фонарный:

Он выпускает в руки невесомых светлячков.

Поддавшись скоротечности прыжков,

Раскрылись в сумраке пожарном.

Момент – осадочная пыль их превращений

Осела на лицо веснушками тебе.

Мой приговор – пульсацией в ребре

Почувствовала вкус раскрепощений.

Пока глаза в постсонном отчуждении,

Я в мыслях настрочу тебе письмо.

Луна в зрачках – мутнение, бельмо

При взгляде на тебя искрит смятением.

Темно. Без фонаря. В тумане, но я вижу

Опять и снова неразборчивость в словах,

И мельком селится в бродящих головах

Знакомых черт блужданье ближе.

08.09.2020

Душа, очнись. Ты так пустынна,

Но фальши грубою полна.

Её промозглая волна

Лишь приближает дух почина.

Бесцелен твой очаг горящий –

Расход последних грузных сил.

Он – почва смысловых могил

И кров предсмертием дышащий.

Душа, питать ты не способна,

В тебе ни пользы нет, ни целей.

Одни сомнения на прицеле

И только к сепии пригодна.

В руках чужих растаешь снегом,

Оставив тлеть осадок лет.

Душа, твой сизый омут грет

Молекул быстротечным бегом.

С тобой же разделю прощание,

Пунцом стеку с ладони в темноту.

Последним вздохом слабо размету

Умершее со мною обещание.

09.09.2020

Скорлупа поднебесная трещиной делится

И стекает густая томящая навь.

Сменит ладана запах и трав

Богохульство в молитве белицы.

Жить по книге, казалось бы, дело,

Атеист – да и тот писаниной ведом.

Но пустует отеческий дом