Алла Полански - 365 дней твоей любви

Я стою перед элитной многоэтажкой и смотрю в горящие яркими квадратиками окна. Предусмотрительно озираюсь по сторонам – во дворе ни души – значит, можно… Достаю из заднего кармана джинсов смятую бумажку в клеточку, вырванную из рабочей тетради по математике, на которой моим неуклюжим почерком написано послание для неё. Разворачиваю и сам над собой смеюсь: что за бред? Вот дурак: выдумал какую-то очередную, никому не нужную ерунду.

Надеюсь, меня сейчас никто не видит и не слышит, потому что я решил отрепетировать свою речь. Чёрт… Ведь тренировался два часа, но как только пришёл к её дому, то тут же всё забыл. Напрочь.

«Я всегда буду любить тебя. То, как ты… То, как ты… Стоп. Блин. Давай же, Никитос, как там?.. Ты так потрясающе…»

Хожу короткими шагами по тротуару, пиная гранитный камешек, и повторяю как мантру. Жестикулирую руками, представляя её перед собой – девушку моей мечты.

– С кем ты разговариваешь? – голос позади меня раздаётся так внезапно, что я запинаюсь на полуслове, громко икнув от испуга. Резко оборачиваюсь навстречу удивлённому возгласу.

– Господи. Ты меня до чёртиков напугала, – выдыхаю, увидев перед собой девчонку, совсем непохожую на Каролину. И пока она ещё не заметила мою скромную «летопись», быстренько сминаю клочок бумаги в комок и прячу в передний карман, тот, что ближе к правой руке.

– Извини, – она сконфуженно опускает взгляд, а потом с интересом начинает наблюдать за моей спрятанной ладонью, в которой я скрываю своё признание.

– Всё в порядке. Просто думал, что я здесь один, – пожимаю плечами и отвожу глаза. Блин, щёки горят, выдав сейчас меня с потрохами. На её лице явно читается лёгкая насмешка и что-то ещё…

– То есть ты ни с кем не разговаривал? – с хитрецой во взгляде спрашивает она, убирая локон волос за ухо. Её губы кривит подтрунивающая улыбка.

– Да, – непринуждённо ухмыляюсь. – Ни с кем. Абсолютно.

Да уж, эта девушка сбила меня с толку. Хм… А она ничего… Невысокая брюнетка с модно окрашенными кончиками волос, стройная, глаза красивые, сине-голубые, и губки пухлые, сложенные аккуратным бантиком.

– А ты здесь живёшь или пришёл к кому-то? – кивает она дом, как раз в ту сторону, где светятся окна Каролины.

– Нет, я по делам, – уклончиво отвечаю, пнув камешек, весьма кстати валявшийся у ног. – А ты? Это твой дом?

– О, нет. Нет… – девушка смущённо отворачивается, искоса глядя на меня. – Я пришла сюда с подругами.

– И где же твои подруги? – усмехаюсь, прыснув со смеху.

– Хотя… даже не с подругами, – продолжает она, будто не слышит моего вопроса, – а просто с одними девчонками. Возможно, они не пример для подражания. По крайней мере, они себя так ведут.

Меня вдруг разбирает смех. Она так странно себя ведёт, запудривая мозг какими-то подругами, которых рядом с ней и в помине нет, что сразу наводит на себя подозрение в качестве сбежавшей из психушки пациентки.

– Что смешного? – разводит она руками, открываясь передо мной: искренне, честно. – Они все уже там, – неопределённо показывает пальчиком на верхний этаж. – Я собиралась идти на тусовку. Предков подруги нет дома, вот она и пригласила друзей. Чего непонятного?

– Очуметь, – я замираю, глядя на неё. – Я тоже иду на вечеринку, меня пригласила одна знакомая, – но вдруг вспоминаю недавние слова девушки и спрашиваю: – Стой… если ты считаешь, что твои подруги такие блудные, то зачем ты тогда здесь?

Мы не смотрим друг другу в глаза и лишь шагаем каждый по своей асфальтовой дорожке, словно боимся в чём-то признаться. Я засунул руки в карманы и продолжаю пинать пыльный гранит, который издаёт приятные перекатывающиеся звуки.

– Не знаю. Наверное, чтобы развеяться. Но я не ищу парня. У меня уже есть кое-кто. Почти… У меня есть парень, – запинаясь о каждое слово, короткими предложениями выдаёт незнакомка.

– И кто он? – узнаю из приличия: девчонка явно не просто так выдала свой несвободный статус.